Courre ma plume après ses mots,
Le temps courra toujours plus vite.
Qui me ressemble s’en irrite
En déplorant les mêmes maux,
Où quelques rimailleurs s’abritent ;
Courre ma plume après ses mots…
Ils sont comme un vol d’étourneaux,
Qu’on les semonce ou les invite
Rien n’y fait mais on les tient quitte,
Ce sont d’ennuyeux animaux.
Courre ma plume après ses mots,
Le temps courra toujours plus vite.
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Cela ne change pas grand-chose
Et ce sera plus qu’un moment.
Quoique ce soit que l’on s’impose :
Longue marche ou piétinement.
Ce qu’on évite, ce qu’on ose,
Le peu ou prou dont on dispose,
Et des raisons et de la cause,
A quoi bon s’en soucier vraiment ?
Longue marche ou piétinement
Cela ne change pas grand-chose.
Il souffle un vent d’outre-passé,
Je le connais en dilettante,
Il répondait à mon attente
Au pays dont on m’a chassé.
Il n’était jamais si pressé
Qu’il ne me parle ou ne m’enchante ;
Il souffle un vent d’outre-passé.
De tout ce qui s’est effacé
-Que la mémoire est inconstante-
Ma rime se tient pour contente,
Ce soir, qu’il m’en raconte assez :
Il souffle un vent d’outre-passé,
Je le connais en dilettante.
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