Réponse aux Sonnets sur la Mort de Monsieur Jean de Sponde (1557-1595).

En ces très beaux sonnets qu’il a faits sur la mort,

Quoiqu’il pense servir la majesté divine

En rabaissant nos jours au peu qu’il nous dessine,

Je suis sûr de cela, Monsieur de Sponde a tort.

Lorsque nous prions Dieu, nous Le prions encor

En disant « Notre Père », au moins je l’imagine ;

Qui peut croire un instant que ce père destine

Aux siens dès qu’ils sont nés le plus triste des sorts ?

Et nous, fort maltraités, vivrions notre vie

Ayant pour but unique et pour unique envie,

Tant ce qu’elle offre est laid, de la perdre au plus tôt ?

Allons, Monsieur de Sponde, il faut vous y résoudre,

Ou le Seigneur est bon, nos jours sont un cadeau,

Ou bien votre credo n’est que vent et que poudre !

                               ***                                    
   

Fortune.

(Eglise des Jésuites - Molsheim - Alsace.)

Plus que jamais au gré de Fortune

Et, selon, du pinacle au tréfonds,

Sans Espérance, l’inopportune,

En qui trop de faux au vrai se fond.

Tous par monts et vaux et toutes plaines,

Nos pères avant, et nous, allons,

Par les mêmes routes incertaines,

Tous, autres, chaque jour et selon.

Mais en ce, vain sera qui proteste

Car aux dés, lequel prétend au choix ?

Que le Sort ait la main lourde ou leste,

A la coupe offerte chacun boit.

Quand cet aujourd’hui perd, demain donne,

Après-demain reprend ; c’est toujours

Cette unique chanson qui résonne

Sur le chemin qu'on suit... Long ou court.

                               ***                      

A M. M. de F. En Souvenir de Verlaine.

Vous aviez les désirs et les volontés

Qui viennent souvent d’une grande jeunesse

Ignorante encore des réalités ;

Regrettez-vous tant vos premières promesses ?

Je n’ai pas été, certes, toute bonté

Non plus que patience, ô rêveur funeste,

Mais le cœur pourtant plein de sincérité,

Loin d’un jugement à condamner trop preste.

Ne voulez-vous donc pas, pauvrette, ma sœur,

Faisant fi d’hier, en lisant cette lettre

Retrouver pour moi votre ancienne douceur

Et ce serait tout comme ou tout près de l’être ?

                               ***                                       

La Danse des Morts: I La Guerre.

(Frise de l'église d'Assier - Quercy.)

Dans un immense hurlement de rage

Qui monte et sans fin s’enfle en mille échos,

La Guerre détruit, massacre et ravage ;

Dans un immense hurlement de rage.

Elle a l’effroi et l’horreur en partage,

Le sang, la mort pour payer son écot ;

Faucheuse de ce champ que rien ne clôt,

Dans un immense hurlement de rage,

La Guerre détruit, massacre et ravage !

                               ***                       

Chimère Agreste.

Je profite autant que je puis,

Tant que c’est encore faisable,

De la campagne où me conduit

Mon goût des ombres agréables,

Des soirs et des matins sans nom,

Des vastes horizons paisibles

Où nul espoir ne dira non,

Où nulle heure n’est inflexible.

Je profite autant que je puis

Et tant qu’il en existe encore,

De telle ou telle chimère et je suis

Des sentiers que le monde ignore

Mais que le dieu aux pieds fourchus,

Sous un ciel bleu de porcelaine,

Aima dès qu’il les reconnut ;

Aphrodite, déesse  hellène,

Laisse le forgeron bossu

Forger à ce monde ses chaînes

Et ne me laisse pas déçu

De rêver où tu te promènes.

                               ***