Au Hasard.

A la croisée de tout chemin,

Au fond des vallons solitaires,

Au long d’une grève sans fin,

Au sein des forêts de la terre,

Paré de nuit ou de brouillard,

Patient, j’attends, moi, le Hasard !

Vienne celle qui le voudra,

Vienne celle qui trouvera

Où l’unique route commence

Et la suivra avec constance,

Car pour le Hasard la distance

Ou le temps n’ont pas d’importance.

                               ***       

Le Gai Savoir.

(Château de Chenonceaux.)

Les mots d’amour ont-ils du poids ?

Le demander c’est y répondre

Et tout le reste va de soi :

Enfants ne vous laissez pas tondre

Ou votre hiver sera bien froid.

Le vieillard sait, sans dieu, ni maître,

Que ce qu’il fut il ne l’est plus

Comme il sait bien ce qu’il doit être

Et que dit-il ? « Marché conclu. »

Mais à quoi nous sert-il de naître ?

On me dit grand bien de Richesse,

De Pouvoir et d’Oisiveté

Mais si Fortune a des largesses,

A bien y voir et bien compter,

Nombreux sont ceux qu’elle délaisse.

Villon, poète et garnement,

Regrettait déjà sur la paille

Qu’il n’en allât pas autrement :

De nos amours, de nos ripailles,

Autant en emporte le vent !

Vaut-il mieux, je vous le demande,

Le discours, la phrase, le mot

Pour seule et unique provende

Ou la poularde et le gigot ?

Follet, qui hésite ou marchande !

Revenons au début : ma foi,

Vit-on jamais de gras poètes,

Riches d’écus de bon aloi ?

Ils sont pauvres, chétifs, nu-tête,

En ignorez-vous le pourquoi :

Les mots d’amour ont-ils du poids ?

                               ***

(Château de Chenonceaux.)

Beau Fleuve Loire.

Beau fleuve Loire, où donc es-tu,

Qui coulait sous ma fenêtre ?

Maudit soit le Hasard obtus !

Beau fleuve Loire, où donc es-tu ?

Qu’il me point ce regret  têtu,

Qui chaque jour vient à renaître !

Beau fleuve Loire, où donc es-tu,

Qui coulait sous ma fenêtre ?

Mon rêve n’est pas seul perdu,

Je sais qu’il ne peut plus rien être

De ce que je croyais mon dû :

Mon rêve n’est pas seul perdu.

Le silence où je me suis tu

Demeurera l’unique maître ;

Mon rêve n’est pas seul perdu ;

Je sais qu’il ne peut plus rien être.

Beau fleuve Loire, où donc es-tu ?

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Un Avenir Douteux.

De la douceur, de la lumière,

Pour en faire une provision,

Avec sagesse, en prévision

Des jours de gel au cœur des pierres,

De brume au bord de la rivière

Et de boue au fond des ornières.

Je ne crains pas que cet hiver,

Ce qui le suit peut être pire ;

Il est des printemps qui n’inspirent

Aucune chanson à mes vers,

Il est des printemps à l’envers

Où l’on s’égare, où l’on se perd.

Demain toutes les feuilles mortes

Auront pris le chemin du vent,

Ce même vent qui les emporte

Nous trouvera toujours rêvant

Et sur le seuil de notre porte,

Et non moins démunis qu’avant.

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