Arbre.

Je me souviens que je fus arbre

Et je revois mon fût puissant

Plus droit et serein que le marbre

Des vieux temples éblouissants,

Ma cime, flambeau de lumière

Et mes racines en ruisseaux

Qui cheminaient vers la rivière

Partager la fraîcheur de l’eau

Dessous la terre obscure

A la longueur du temps ;

Je revois ma verte parure,

Quatre saisons, un seul printemps

Aux innombrables renouveaux.

Je me souviens que je fus arbre

Et je voudrais l’être à nouveau.

                               ***                       

Chimère Agreste.

Je profite autant que je puis,

Tant que c’est encore faisable,

De la campagne où me conduit

Mon goût des ombres agréables,

Des soirs et des matins sans nom,

Des vastes horizons paisibles

Où nul espoir ne dira non,

Où nulle heure n’est inflexible.

Je profite autant que je puis

Et tant qu’il en existe encore,

De telle ou telle chimère et je suis

Des sentiers que le monde ignore

Mais que le dieu aux pieds fourchus,

Sous un ciel bleu de porcelaine,

Aima dès qu’il les reconnut ;

Aphrodite, déesse  hellène,

Laisse le forgeron bossu

Forger à ce monde ses chaînes

Et ne me laisse pas déçu

De rêver où tu te promènes.

                               ***                                       

Ô Prince...

Noir intense des ombres à l’emporte-pièce

Qui découpent midi sur les places désertes

Où l’été lumineux s’enflamme de liesse

-Et pas un souffle d’air par la fenêtre ouverte -,

Noir aigu des cyprès plaqué sur un ciel bleu,

D’un bleu profond de céramique, étincelant

Sur l’ocre des murs et des toits d’où, tortueux,

Naît et s’échappe un chemin de calcaire blanc,

Noir implacable, es-tu le contraire de l’absence ?

Aux perles de cristal des fontaines bruissantes,

Un écrin de velours, aux heures qui s’avancent,

Sereine négation de l’aube évanescente ?

Limite du soleil, frontière de l’été ?

Es-tu le réfractaire ou le prince invaincu ?

Dans cette lutte es-tu le héros entêté

Ou l’ermite impuissant à qui le rêve a plu ?

                               ***                                                   
   

Après Tout...

Le soir tombe, grisâtre, après tout c’est l’hiver

Et l’hiver n’est pas gai, du moins c’est ce qu’on pense.

Il est de givre, il est de froid et d’arrogance,

Il est de jours obscurs, de tristesse au travers,

Il est de neige et de grésil et de brumes humides

Mais s’il est tout cela, après tout c’est l’hiver.

Il est de champs déserts et de campagnes vides,

De sol dur sous le gel et de vague chagrin,

Il est de solitude à l’horizon livide,

De forêts sans feuillage et de sillons sans grain,

Il est d’ombre et de nuit, de vent et de froidure,

D’inexistants midis, de cieux toujours couverts,

Mais s’il est tout cela, après tout c’est l’hiver.

Est-ce tout ce qu’il est ? Une voix me murmure

Qu’il est également – est-ce important cela ? –

La bouilloire qui chante et l’arôme d’un plat,

Et l’âtre qui rougeoie et la nuit sinécure,

La pénombre où s’endort le reflet ou l’éclat,

Et les heures de paix et les heures sereines,

Et la douce chaleur et la vie à couvert,

L’intermède et le temps qu’un même songe entraîne

Dont il faut dire aussi qu’après tout c’est l’hiver.

                            ***

 

Le Grand Jardin.

 

Un grand jardin où vivre simplement

Sans s’occuper du pourquoi, du comment

Ou du combien, ni du reste du monde,

Un coin perdu que le soleil inonde

Sans jamais regarder à la saison

Et, quelque part, paisible, une maison

Où revenir quand les ombres s’allongent

Pour y voir, silencieux, glisser les songes ;

Un grand jardin à l’écart d’aujourd’hui,

Où nul chemin connu d’autrefois ne conduit,

Dont il ne naît ni route, ni ruelle

Vers l’avenir, où l’heure ponctuelle

Et banale à souhait se suffirait

D’un horizon qu’on esquisse à grands traits,

Cadre lointain et qui demeure vague

Pour que l’esprit, librement, y divague ;

Que j’aimerais cet objet de dédain

Pour les hommes glorieux : un grand jardin…

                         ***