Encouragement.

Nerval mourut pendu et Verlaine malade,

Villon fut condamné, on mit aux fers Marot,

Viau fit de la prison… Qui craint trop les brimades

Doit oublier la rime et le métier des mots.

Mallarmé mourut jeune ainsi que Baudelaire

Et quant à Rutebeuf, il vécut malheureux,

Qui voudra, le sachant aux strophes se complaire

On saura qu’il est fou mais un fou courageux.

                               ***        

A M. M. de F. En Souvenir de Verlaine.

Vous aviez les désirs et les volontés

Qui viennent souvent d’une grande jeunesse

Ignorante encore des réalités ;

Regrettez-vous tant vos premières promesses ?

Je n’ai pas été, certes, toute bonté

Non plus que patience, ô rêveur funeste,

Mais le cœur pourtant plein de sincérité,

Loin d’un jugement à condamner trop preste.

Ne voulez-vous donc pas, pauvrette, ma sœur,

Faisant fi d’hier, en lisant cette lettre

Retrouver pour moi votre ancienne douceur

Et ce serait tout comme ou tout près de l’être ?

                               ***                                       

Paul.

Paul. »Lucien », un prénom, une perte,

Comme « Arthur », encore une fois

Trop de souvenirs à l’étroit ;

Cependant il manque « la verte »,

Toute l’essence de ces jours,

Le feu des visions de l’Absinthe…

Les fauves ont de ces amours

Qui se moquent bien d’être saintes,

Lesquelles, Paul, préférez-vous

Pour ces ivresses qu’on regrette

A force de temps qui s’entête

Quand il faut revenir de tout ?

Et puis après, quelle importance

Pour la rime impaire et le sens ?

L’un à Paris, l’autre en partance...

Être vaut d’acquitter le cens

Que les bonnes gens vous réclament

Et qu’importe d’être jugé

Jusqu’au plus profond de votre âme

Par ceux qui vous sont étrangers ?

                        ***

 

Fêtes Anciennes.

Ils sont toujours au bord de la rivière,

Un soir doré de l’été finissant

Et l’ombre est bleue où meurt cette lumière

Dont l’éclat va toujours s’affadissant.

Et c’est, langoureux badinage,

Sous le rire étouffé de deux amants,

Marquise et comte, exquisément,

Le même jeu dans ce jardin sans âge.

L’or du couchant, l’Abbé, te rend bien noir,

Chloé ton rire est d’une tourterelle,

Madame, enfin, m’aimerez-vous ce soir ?

La nuit s’en vient replier les ombrelles…

Serments légers, vagues protestations,

Dans le bosquet où les ombres s’allongent,

Ils s’en vont deux par deux sans émotion,

Pour suivre en vain toujours le même songe.

                           ***