De Marbre et de Mots.

Clapotis, doux remous de la mer

Que souligne un quai de marbre usé

Où l’Histoire en titubant se perd,

Clapotis, doux remous de la mer,

Pourquoi donc, monotone et blasé,

Evoquer les brumes de l’Hiver ?

Et pourquoi, vide au nom sentencieux,

La nuit froide et ses murs silencieux,

Place morte autour d’un puits désert,

Qu’observent,  la mort au fond des yeux,

Ces fenêtres où la nuit se perd ?

                               ***        

Rêveur.

Le rêve est fait pour s’envoler,

Illustration de l’éphémère,

Laissant une joie douce-amère

Qu’aucune aube ne sait combler.

De ces heures ce qui subsiste

Ce sont tout au plus quelques vers

Qui bornent à peine la piste

De nos souvenirs au travers

Des jours si banals et divers,

Ébauche bien loin d’une liste

De plaisirs trop vite en-allés :

Le rêve est fait pour s’envoler.

                 *** 

1788 (II).

Ici c’est encore le calme et le silence

Mais l’étude n’est plus, il s’en faut, sans soucis.

Dehors un vent mauvais tourbillonne et s’élance,

Une rumeur grandit, prémices de violences,                                   

Un destin fait d’excès, d’ombre, d’erreurs aussi ;

C’est encore la calme et le silence ici.

Des tomes oubliés ouvrent les vieilles pages

D’une ode désuète, d’un sonnet dépassé,

Murmures harmonieux des amours d’un autre âge,

Et pourtant – regardez ! -, ni plus fous, ni plus sages…

Un parfum de papier que le temps a chassé

Sur des rayons lointains de poussière embrassés.

Ici le temps n’est plus à de vains bavardages,

Ma plume, hâtons-nous, l’époque a rétréci,

Les jours nous sont comptés, voici venir l’orage

Où l’amoureux des vers est un vain personnage

Et le gardien des mots, un songe-creux ranci ;

Hâtons-nous donc, ma plume et poursuivons ainsi,

Achevons le travail comme ces vers ici.

                               ***                                                       

La Rose Sans-Pareille.

          

Cette rose était sans pareille,

Elle n’a fleuri qu’une fois ;

L’éclat de sa splendeur vermeille

Eût fait l’admiration d’un roi.

Qu’en reste-t-il sinon l’épine

Sur la tige où plus rien ne croît ?

Pour cette rose,  on le devine,

Mon cœur se meurt comme son bois.

Tous les autres rosiers fleurissent

En mai, chaque nouveau printemps,

Pourquoi fallait-il que périsse

Le seul qui pour moi comptait tant ?

Rose fragile aux cent pétales,

Rose de Provins, de Damas,

Aucune de vous ne l’égale

Ni ne l’égalera, hélas.

                               ***