Les Illusions de Mai.

Au joli mois de Mai, les illusions fleurissent

Autant si ce n’est plus que ne font les amours,

Certaines durent peu mais d’autres ne périssent

Qu’au bout de plusieurs mois, après de longs détours.

La promesse des fleurs n’est pas souvent tenue,

Chacun de nous le sait s’il possède un miroir :

Il n’y a pas, hélas, que la vérité nue

De pesant à rêver et de pénible à voir…

                    ***

Une Piécette.

(Cathédrale de Sienne-Italie.)

De petits vers, une piécette,

Monnaie au moins de bon aloi

Dans l’immense trésor des lettres

Pour un auteur de bonne foi,

Plus près, c’est vrai, de la brouette

Que du fier carrosse des rois.

Et puis après, que vous importe,

Vous qui n’écoutez que vous-même,

Si c’est dans une langue morte

Qu’il s’écrit encor des poèmes ?

Petites choses qui volettent

Aux oreilles des amateurs,

Trois petits tours, une courbette,

Bien loin des règles en vigueur,

Du pouvoir et de la conquête,

Du bon sens et de la grandeur,

Trois petits vers sans queue ni tête.

Trois petits vers qui batifolent

Bien loin de tout, est-ce assez bête ?

Mais toute poésie est folle

Comme sont ses amants...

Et son auteur.

                               ***

Amants.

Au dernier carrefour, revenons en arrière,

C’est le dernier moment et c’est la dernière chance ;

L’avenir est trompeur et toute règle ment,

Demain parle déjà de notre propre absence.

Écoute ma parole et soyons ces amants

Dont chaque siècle a su murmurer au poète

Dans le souffle du vent un écho de la fête

Où passe quelquefois comme un gémissement.

Soyons,  chacun pour l’autre, et la bûche et la flamme,

La falaise et la mer, la blessure et l’onguent,

Avec l’inassouvi plus que l’extravagant,

Le velours d’une couche et le fer d’une lame !

Laisse la certitude à la rigidité

De ceux dont chaque jour s’écrit dans un vieux livre

Et qui craignent bien moins de mourir que de vivre

Tant ils ont en horreur ce mot de liberté.

Mon destin c’est le tien, identique et contraire

Et le même désir que rien n’assouvira

Battra de son ressac la grève de nos draps

Où le monde renaît parfait et éphémère.

                               ***                                      

La Lecture.

Je suis au soleil et je lis,

Tout le reste est sans importance :

Les amours tissées d’inconstance

Aux mille souvenirs pâlis,

Toutes les peines encourues,

Ô mon aveugle ange-gardien,

Au hasard des jeux quotidiens,

Et des fortunes de la rue.

Les mots me donnent en aubade

Une promesse d’infini

Où renaissent tous les bannis

De mes espérances maussades.

Le monde se plaît à changer

Qu’écrivent les mots d’une page,

Liqueur des plus nobles cépages

Pour le cœur le plus affligé;

Je lis et rien d’autre ne compte,

Douceur des printemps de mémoire,

Souple étoffe d’or et de moire,

Serais-je ce qu’on me raconte ?

                               ***                                       

A Tire d'Ailes.

Un petit bonjour du Printemps

Qu’écrit le vol des hirondelles

A tire d’ailes, si gaiement,

Un petit bonjour du Printemps.

Comme autrefois joyeusement

Au nom des jours que je rappelle :

Un petit bonjour du Printemps

Qu’écrit le vol des hirondelles.

                    ***

 

Requiem.

Que vous chanterai-je aujourd’hui

Puisque je sais les chansons vaines

Et qu’il va bientôt faire nuit :

Que vous chanterai-je aujourd’hui ?

Une complainte ? Quel ennui !

Une ronde ? J’en sais à peine.

Un canon ? Seul je ne le puis.

Ou quelque comptine incertaine ?

Un chant d’amour ? L’amour me nuit.

Que vous chanterai-je aujourd’hui

Puisque je sais les chansons vaines ?

Ma foi, peut-être bien ceci.

La minute « d’après » me glace

Où je me vois, ne voyant plus

Puisque en moi je n’ai plus de place

Et qu’il fait froid où mon cœur fût.

Ce cœur qui ne sait plus que j’aime,

Ces mains que l’on dirait de bois

Et ces lèvres qui se sont tues…

Demain je serai à l’étroit

Sous un peu de terre battue,

Que dès lors je ne sois plus rien,

Que sur terre mon nom s’efface,

Puisqu’il le faut…

                               Mais, j’en conviens :

La minute « d’après » me glace.

                               ***