L'or de la vigne.

Je sais l’or de la vigne au pied bleuté des monts

Et la brume légère où flotte la lumière

Du début d’un matin aux heures singulières

Et je sais le vermeil des bois à l’horizon.

J’entends chanter là-bas le ruisseau d’un vallon

Et je vois dans le pré, gouttelettes légères,

Les larmes de la nuit briller au matin, fières

De ces chagrins enfuis et d’un nouveau pardon.

Je sais tout des lointains où se perdent les rêves,

Chaque jour plus hardis, sans fatigue et sans trêve,

Voyageurs insensés des plus petits chemins,

Comme je sais aussi que chaque jour se passe…

La bruyère a fleuri, la grappe se fait vin

Et seuls les souvenirs sous ma plume s’amassent.

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Matin d'Hiver.

Tôt le matin, le long des quais

A l’heure où l’hiver se complaît

Aux cendres bleutées du silence,

Un passant lentement s’avance,

Tôt le matin,  le long des quais.

Depuis le temps, je le connais,

Il va marchant sans impatience,

Tôt le matin, le long des quais

A l’heure où l’hiver se complaît

Aux cendres bleutées du silence.

Et quant à dire ce qu’il fait

Et quant à dire ce qu’il pense,

Peu vous importe et je me tais

Tôt le matin, le long des quais.

                               ***

Venise Anadyomène.

(Piste sonore: "Con la Madre" extraite des "Laude di Sancta Maria - La Reverdie. ARCANA.)

Voici,

De bleu, de blanc, d’ocre et de rose

Que l’éclat du soleil impose,

Reflets dansants au gré des flots,

Au miroir brisé des canaux,

De marbre blanc, de pierre grise,

De cuivre au clocher des églises,

De brume d’argent poudroyant

L’aube d’horizons chatoyants,

De mosaïque de lumière

Et d’ombre alternant sur la pierre,

De vague, d’esquisse et de nuit

Où le silence vous conduit,

Venise.

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Un Matin de Novembre.

Des ombres d’or que le soleil effleure

Et qui s’égrènent dans le vent,

Ces matins où légèrement,

La brume s’étire et se meurt,

Blanche soierie de l’automne au déclin

Drapant l’aube froide et légère

Par les bois qui parent la terre

De rouge sang et de soufre opalin.

Des ombres d’or, des étincelles,

Aux prés que le givre cisèle

Et par-dessus, ensorceleur,

Un ciel immense en sa pâleur

Que l’on perçoit déjà s’étendre

Par delà ce jour de novembre.

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Du Vent dans les Vignes.

Je serais plus heureux

Si le grand vent qui souffle, en soufflant,  emportait

Toutes mes déceptions et celui que j’étais,

Tous ces jours qui s’en vont seraient moins douloureux ;

Je serais plus heureux.

Et je vivrais en paix,

Sans penser à jadis, sans rêver à demain,

Sans craindre l’existence et la mort en sous-main ;

Ce monde n’aurait plus du tout le même aspect

Et je vivrais en paix.

Mais le vent qui m’écoute

Ne peut faire envoler que des amours légères,

Les miennes sont de fonte à tout vol étrangères,

C’est tout ce que j’en dis et dont sourient la route

Et le vent qui m’écoutent.

En marchant dans les vignes,

Qui dormaient plus que moi dans cette aube d’hiver,

Pour vous distraire un peu, je composais ces vers

Et je vous les offris, quoiqu’ils n’en soient pas dignes,

En marchant dans les vignes.

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