L'or de la vigne.

Je sais l’or de la vigne au pied bleuté des monts

Et la brume légère où flotte la lumière

Du début d’un matin aux heures singulières

Et je sais le vermeil des bois à l’horizon.

J’entends chanter là-bas le ruisseau d’un vallon

Et je vois dans le pré, gouttelettes légères,

Les larmes de la nuit briller au matin, fières

De ces chagrins enfuis et d’un nouveau pardon.

Je sais tout des lointains où se perdent les rêves,

Chaque jour plus hardis, sans fatigue et sans trêve,

Voyageurs insensés des plus petits chemins,

Comme je sais aussi que chaque jour se passe…

La bruyère a fleuri, la grappe se fait vin

Et seuls les souvenirs sous ma plume s’amassent.

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