Un Matin de Novembre.

Des ombres d’or que le soleil effleure

Et qui s’égrènent dans le vent,

Ces matins où légèrement,

La brume s’étire et se meurt,

Blanche soierie de l’automne au déclin

Drapant l’aube froide et légère

Par les bois qui parent la terre

De rouge sang et de soufre opalin.

Des ombres d’or, des étincelles,

Aux prés que le givre cisèle

Et par-dessus, ensorceleur,

Un ciel immense en sa pâleur

Que l’on perçoit déjà s’étendre

Par delà ce jour de novembre.

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