Paresse.

De sautes d’humeur

En « presque éclaircies »,

Ce long jour se meurt

Sans péripéties.

Il n’apporte rien

Non plus qu’il ne prive

De rien ; mal ou bien,

Non, rien ne l’avive.

C'est un jour d’été

Sans profit ni perte

Qu’on ne peut traiter

D’heureux ou d’alerte

Mais qui pour autant

Ce soir ne me laisse

Pas trop mécontent

Quand son compte cesse.

Que vouloir de plus,

Si peu qu’ils paraissent,

Qu’un calme imprévu,

Qu’un peu de paresse,

Qu’un jour bien à soi

Où rien ne se passe,

Où rien ne déçoit,

Ne fâche ou ne lasse ?

                               ***        

Colombine et Pierrot.

(Château de Chambord.)

Amateur de recoins discrets

Et de pénombre écrivassière

Mon vers vagabonde distrait

A distance de vos lumières.

C’est un promeneur attardé

Que ses vieilles nippes contentent,

Désuet à le regarder

Comme à l’entendre, dilettante.

L’allure d’un épouvantail

Autant que d’un polichinelle,

Amateur d’infimes détails,

De vent d’aube et de coccinelles,

Collectionneur d’instants furtifs

Qui ne font pas un personnage,

Jardinier des échos plaintifs

Dont le temps marque son passage…

Comme un souvenir de Pierrot

Dont se moqueraient Matamore,

Les fous, les sages, les marauds

Mais que Colombine aime encore.

                               ***                    
                                  

Crachin.

A ce crachin d’un jour d’été,

Pour s’en venger, ma main dédie

Ce triple triolet mal apprêté ;

A ce crachin d’un jour d’été.

Ma joie et ma légèreté

Composent dans la fantaisie

A ce crachin d’un jour d’été

Ces vers que ma main lui dédie.

Crachin, crachinant, œuvre pie

Pour les vignobles et les blés,

Pour les crapauds et les prairies,

Crachin, crachinant, œuvre pie

Peut-être même pour les pies,

Me crois-tu vraiment désolé ?

Crachin, crachinant, œuvre pie

Pour les vignobles et les blés,

Je prends un livre et je t’oublie,

Que m’importe en buvant mon thé

Que tu dures jusqu’à complies :

Je prends un livre et je t’oublie.

L’atmosphère s’est rafraîchie ?

Je ne m’en laisse pas conter,

Je prends un livre et je t’oublie

Devant une tasse de thé.

                               ***       

Par Dessus...

Soleil d’Automne, ultimes roses,

Et par-dessus l’inconstance des choses,

Le désir et l’espoir d’être à jamais

Quand tout périt un jour, quand tout se tait.

A quoi me servez-vous, prose et poèmes

Si ce n’est à cela ? Quelquefois même

Me prenant à ce jeu, ravi, j’y crois

Pour mon étonnement et mon effroi.

                               ***                       

Malhabile.

Un lambeau de nuit sur la ville,

Au fond de mon cœur un regret

Et ces images qui défilent ;

Un lambeau de nuit sur la ville.

Comme l’amour est malhabile

Et que lui trouver comme attraits?

Un lambeau de nuit sur la ville,

Au fond de mon cœur un regret...

                               ***