Dehors, dedans.

 

 

 

Le soleil était-il de la partie ?

Sur le chemin, je crois, oui, plus ou moins,

Mais de retour -par quelle fantaisie ?-

Dans ma maison je n’en retrouve point.

 

L’été, dehors, se mâtine d’automne

Mais au foyer règne déjà l’hiver

Et la nuit tombe, il n’y a plus personne ;

Je me souviens des bois tissés de vert,

 

D’un soleil jeune au désir de caresse,

De la douceur du murmure du vent,

D’un arc-en-ciel en guise de promesse ;

Je m’en souviens, j’y repense souvent.

 

Je sais encore, hélas, bien d’autres choses,

Dehors, déjà, l’été touche à sa fin,

Il me redit ce que dure la rose

Et qu’en hiver on la désire en vain.

 

                        ***

Petite ville.

Petite ville d’un été

Dont les commerces en faillite

Aux rues baillent de tous côtés

Et que l’Histoire oublie ou quitte,

Petite ville où les gens vont,

Les uns blafards, les autres ternes,

Avec des rides sur le front,

Des yeux que la pauvreté cerne,

Petite ville qui n’a rien

Hors la naissance d’un grand homme

Dont nul ici ne souvient

Et qui n’attire pas en somme,

Petite ville, que veux-tu,

Il va nous falloir disparaître

Puisque notre âge est révolu

Sans espoir jamais de renaître.

                               ***    
   

In memoriam.

(Strasbourg - Place de la République - Printemps 2019.)

Il y avait un très bel arbre

-Plus vieux, beaucoup plus vieux que moi-

Vaste, imposant, un géant et un roi ;

Mais rien n’est gravé dans le marbre :

Il est tombé, cela fait juste un mois.

Un mauvais soir, le grand vent et l’orage,

D’un seul coup l’ont déraciné.

Je reste là, bras ballants, étonné,

Et je revois son splendide feuillage,

Des jonquilles poussaient sous son ombrage…

Je l’ai connu , je n’étais qu’un enfant,

Son tronc d’abord, la couleur de son ombre,

-Car il était vêtu de pourpre sombre-

Sa taille énorme et son port triomphant

M’offraient un rêve et des questions sans nombre.

Puis je l’aimais adulte autant qu’adolescent,

J’allais pour une course au voisinage,

D’un pas plus lent, l’admirant au passage…

Le temps emporte tout, nul n’y consent

Mais c’est ainsi que l’on tourne une page.

                               ***