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De sa fuite, le temps ne se contente pas,

Il faut qu’il change tout et qu’après son passage

Il ne reste plus rien, non, pas même l’image

Des lieux où nos amours ont fait leurs premiers pas.

Rien ne reste constant, rien ne dure ici-bas,

Le toit de nos parents comme nos paysages,

Même le souvenir nous trahit avec l’âge

Et l’espoir qui jadis nous prenait par le bras !

Ayant compris, je confie à ma plume

Le soin de dévoiler, d’arracher à la brume

Qui monte, le meilleur de ces jours d’autrefois :

La tranquille douceur et la calme insouciance

Et l’émerveillement et les premiers émois,

L’impossible pour but et le rêve pour science.

                             ***

La Chanson des Ruisseaux d'Automne.

Après l’été d’un dernier mois

S’exhalent des senteurs humides

De vase et d’eau douce que ride

La pluie en traversant les bois.

Tombent les gouttes monotones,

La chanson des ruisseaux grandit,

Savez-vous ce qu’elle chantonne,

Ce qu’aux rochers la mousse dit ?

« Juin rencontre et Juillet séduit,

Le plaisir se prend et se donne,

Puis Août à Septembre conduit,

Octobre ou Novembre abandonne.

Telle est la règle, je le crains,

D’or déclinant, de jaune pâle,

De vermillon, d’ambre, d’opale,

Qu’importe le plus bel écrin ?

Toute fin est couleur du sort,

Teinte de pluie et de brouillard,

De ciel d’Hiver et de bois mort »…

Et voilà ce que, babillards,

L’étang et le ruisseau chantonnent,

Obstinément et sans émoi,

Au gré d’une averse d’Automne,

Après l’été d’un dernier mois.

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Amours Vénitiennes.

 

Du quai des Esclavons où dansent les gondoles,

Sous ce vent de tempête où les embruns s’envolent

C’est ton nom que j’épelle et que j’égrène en vain

Au pied du marbre blanc de ces palais hautains.

Mais tu ne l’entends pas et Venise se moque,

Maîtresse d’outre-temps, des amours que j’évoque,

Tous ces mots ne sont rien sous le ciel gris de fer

Qu’un murmure inutile au bruit sourd de la mer,

Et demain, Mardi-Gras, dans les fastes baroques

De la fête d’antan, il faudra que je troque

Mon regard de tristesse et mon cœur impatient

Contre un éclat de rire et ce rêve insouciant.

Je ne te verrai pas, marquise ou courtisane,

Sous la voûte aux échos d’amoureuses arcanes

D’une noble demeure, un soir sans lendemain,

M’adresser tout au moins un signe de la main.

Et ce que je désire et tout ce que j’espère,

Ce que je tiens de toi, tout ce que je révère,

Je le murmure encore au quai des Esclavons  

Quand minuit s’en revient et que les gens s’en vont…

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Nuit Blanche.

 

Nuit blanche avec comme tribune

Le bourg sous les nuages noirs

Qui posent comme un éteignoir

Sur la chandelle de la lune ;

Le bourg des fantômes absents,

Aux longues ruelles désertes,

Ses murs en enfilade à perte

De vue et moi le seul passant

Qui voudrait savoir comme on passe

Des bords du fleuve éteint des nuits

Aux sources d’où fut éconduit

Le vieil Adam que l’Ange chasse

Dans un coin sombre du tympan

De notre église paroissiale.

Qui sait où la « robe nuptiale »,

Que je voudrais revêtir, pend ?

Aussi  je tisse pas à pas,

Dans la nuit noire où tout sommeille,

La nuit blanche de ceux qui veillent,

Gueux et poètes d’ici-bas.

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Place du Marché.

Sur la grand-place, orgueil d’une petite ville,

Où l’hiver pâle du soleil bat le pavé,

Siècle après siècle un même quotidien défile,

Rien ne semble à venir et rien n’est arrivé.

Au marché, pour les courses,

On échange trois mots,

Porte-monnaie ou bourse,

Anciens francs ou nouveaux,

Livres tournois, euros

Qu’importe à l’ail des ourses,

La Bintje ou le poireau ?

Quant aux grandes nouvelles

D’un petit monde clos,

Qu’on parle de pucelles

Ou bien de damoiseaux,

De filles, demoiselles,

Chauds lapins ou puceaux,

On apprend, on révèle

La même ritournelle.

Qu’on l’appelle « échevin »

Ou qu’on l’appelle  « maire »,

La rumeur ordinaire

Parle de pots de vin,

« D’influences », « d’affaires »

Et chacun et chacune

Devant cette « misère »

Se fait juge ou devin.

Ainsi s’en vont les jours, des jours vaille que vaille,

Semblables, sans façon, inchangés, incomptés,

Sur les pavés usés de toutes les cités

Où l’Histoire s’endort comme les murs s’écaillent.

                             ***