Sur la
grand-place, orgueil d’une petite ville,
Où l’hiver
pâle du soleil bat le pavé,
Siècle après
siècle un même quotidien défile,
Rien ne
semble à venir et rien n’est arrivé.
Au marché,
pour les courses,
On échange
trois mots,
Porte-monnaie
ou bourse,
Anciens
francs ou nouveaux,
Livres
tournois, euros
Qu’importe à
l’ail des ourses,
La Bintje ou
le poireau ?
Quant aux
grandes nouvelles
D’un petit
monde clos,
Qu’on parle
de pucelles
Ou bien de
damoiseaux,
De filles,
demoiselles,
Chauds
lapins ou puceaux,
On apprend,
on révèle
La même
ritournelle.
Qu’on l’appelle
« échevin »
Ou qu’on l’appelle
« maire »,
La rumeur
ordinaire
Parle de
pots de vin,
« D’influences »,
« d’affaires »
Et chacun et
chacune
Devant cette
« misère »
Se fait juge
ou devin.
Ainsi s’en
vont les jours, des jours vaille que vaille,
Semblables,
sans façon, inchangés, incomptés,
Sur les
pavés usés de toutes les cités
Où l’Histoire
s’endort comme les murs s’écaillent.
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