Petite ville.

Petite ville d’un été

Dont les commerces en faillite

Aux rues baillent de tous côtés

Et que l’Histoire oublie ou quitte,

Petite ville où les gens vont,

Les uns blafards, les autres ternes,

Avec des rides sur le front,

Des yeux que la pauvreté cerne,

Petite ville qui n’a rien

Hors la naissance d’un grand homme

Dont nul ici ne souvient

Et qui n’attire pas en somme,

Petite ville, que veux-tu,

Il va nous falloir disparaître

Puisque notre âge est révolu

Sans espoir jamais de renaître.

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Fin de saison.

(Milan - Italie.)

Profitons bien du crépuscule

Dans ce qui reste de l’été,

Les jours d’automne se bousculent

Devant le seuil qu’il va quitter.

Profitons de ces soirs tranquilles

Où pendant quelques temps encor

La rose odorante et subtile

Louera le couchant teinté d’or.

Profitons car les hirondelles

Déjà ne se poursuivent plus,

Le vent fait un bruit de crécelle

Et tous les poèmes sont lus.

Profitons, nous aurons beau faire,

Les temps sont presque révolus,

Un changement est nécessaire

Et à chacun selon son dû.

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D'actualité.

C’était des murs faits de béton

Et cependant ils se fissurent,

On voit s’écailler aux frontons

L’entrelacs profus des dorures.

On se demande plus ou moins

Ce qu’il faudra que l’on affronte

Mais dans la poussière qui monte

Nul ne parvient à voir au loin.

Les sages d’autrefois font rire

Que l’on entend vaticiner

Le même avenir obstiné

Que nos jours viennent contredire.

On voit s’effriter le crépis

Qui masquait l’usure des pierres

Et l’on voit parfois, c’est bien pis,

Qu’il n’y avait rien derrière.

                               ***