Au tissus de
la vie,
Les mots comme navette,
L’espoir ou bien l’envie ;
Demain n’en fera qu’à sa tête.
Une bouche fébrile,
Le silence des mots,
Paroxysme facile
D’un temps pris en défaut...
Cette espérance d’être,
Cette rage d’avoir
Qui finit en « peut-être »
Et jamais en savoir.
Un jour de lassitude
Qui n’a pas découvert
Que toute certitude
Possède son revers ?
Tissés d’un fil de soie
Ou d’un fil de coton,
Pour la peine ou la joie,
Brocards ou bien haillons,
Au tissus de la vie,
Les mots comme navette,
L’espoir ou bien l’envie ;
Demain n’en fera qu’à sa tête.
***
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