Le critique.

(Basilique romane de Paray le Monial - Saône et Loire.)

J’écris, j’écris toujours et qui m’en félicite ?

Une angoisse me prend : que vaut ce que j’écris ?

Mais comment le saurais-je ? Et si je ne sais : qui ?

Qui saurait m’éclairer sur mon propre mérite ?

Si ce don n’est qu’un songe il faut que je le quitte,

Que, sans plus de regrets pour le temps qu’il m’a pris,

Je change de chemin et trouve un autre abri

Mais je n’en suis pas sûr et ce doute m’irrite.

Alors j’écris encor, je noircis un feuillet,

Je rêve un jour de plus et compose un sonnet,

Pendant que je compose un juge m’interroge,

Un censeur lancinant qui se moque de moi,

Critique et sûr de lui, bien assis dans sa loge,

Il ne cesse de rire en me disant : « Pourquoi ? ».

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Qu'en dira-t-on alors ?

N’appelez pas ceci des vers

Non plus qu’une plaisanterie,

C’est un peu de temps que je perds,

N’appelez pas ceci des vers.

C’est un délassement pervers

Pour une vieille plume aigrie ;

N’appelez pas ceci des vers

Non plus qu’une plaisanterie.

C’est encor plus mauvais qu’amer

Mais il se peut que j’en sourie,

C’est un peu de temps que je perds ;

N’appelez pas ceci des vers.

C’est ici que je mystifie,

C’est ici que je prends des airs

Jusqu’à ce qu’à la fin on crie :

N’appelez pas ceci des vers !

Comme j’entends tout de travers

Je dirai dans ma rêverie :

Quel compliment m’ont-ils offert ?

Et il se peut que j’en sourie.

                               ***