Déploration en forme de ballade.

J’écris pour me plaindre du temps

Ce texte aux rimes mécontentes :

La Fortune est souvent méchante,

On la poursuit en haletant,

Elle s’en moque et méprisante,

Elle vous sème en un instant ;

Vous sentez demain inquiétant

Et dans la nuit qui se présente,

La lune monte indifférente.

 

Peut-être qu’un lit vous attend,

Perspective satisfaisante

Jusqu’au moment où se présente

La solitude qui s'éprend

Du rôle d’épouse apaisante,

La toujours prête à tout instant,

La vierge à l’amour impotent,

Une compagne déplaisante ;

La lune monte indifférente.

 

La paix à laquelle on prétend,

Recherchée et jamais présente

Et cette aide toujours absente

Dans un besoin qui croît d’autant,

Les heures toujours consentantes

A vos ennuis -il en est tant-

Le souvenir se repentant,

Rien d’autre où dans ces nuits d’attente

La lune monte indifférente.

 

Passant des routes existantes,

Ayant lu ces vers attristants,

Tu pourrais, les commentant,

Plaindre celui qui se lamente ;

La lune monte indifférente.

 

 

Admonestation Eolienne.

Le vent secouant le feuillage

Presse les feuilles de tomber,

Ainsi s’envolent les plus sages

Mais, refusant de succomber,

Certaines que la vie enrage

Ne se laissent pas perturber.

« Il faut savoir tourner la page »

Leur dit le vent. « A regimber

Ainsi vous me faites outrage

Pour rien. Comment vous dérober ?

Toute saison est de passage. »

 

Une histoire sérieuse.

 Dans un parc, une promenade

Qui dit à l’octobre lointain

Que ces successeurs sont bien fades

Sans, dans la mienne, votre main.

Et si ces mots sont archaïques

Mon amour demeure au présent.

Vous me direz : « c’est ironique »

Sans savoir pourquoi ni comment.

Nous restons en littérature.

Dans l’allée au bout du château

Je médite quelque rature

Sur l’inanité de ces mots.

Vous dirai-je que je vous aime 

Et même bien longtemps après ?

Mon Dieu, qu’il est usé ce thème,

Vous en rirez, c’est fait exprès.

J’aurais aimé vous faire rire

Au-delà de mes souvenirs

Ou de ce que je viens d’écrire

Ici, ne pouvant contenir

Une émotion ; est-ce sérieux ?

Non, et c’est sûr, vous ferez mieux.

 

Les roses de jadis.

Bancs de bois peints en blanc,

Les roses bordant les allées,

L’herbe pousse autour de l’étang

Et des arabesques forgées

Des gloriettes mil-neuf-cents.

 

Ombre ou lumière tamisée,

Nonchalance d’un ciel d’été,

Pas menus, légères pensées,

La douceur plaît à la beauté

Et ces fleurs, ces fleurs par brassées…

 

Des paons à la démarche aisée,

Un temps à jamais arrêté:

Il est des amours devisées,

Des roses pour les écouter,

A des mémoires envolées

Des strophes pour les raconter,

Souvenirs et livre d’images

Et si vous deviez en douter,

Un peu plus ou tout aussi sage

Que les roses de Redouté.

            *** 

La sortie.

Pour une fois, sorti de grand matin,

Où la brume et le froid disent l’automne

Et le vignoble aussi, rouge, or et brun,

Cela faisait longtemps, je m’en étonne.

A grands pas sur la route ou le chemin,

Mais à cette heure il ne passe personne.

Dites, pourquoi ? Je reste sur ma faim.

Une lubie, est-ce que je raisonne ?

Pour s’oublier au détour d’un chardon

Et ses piquants scintillants de rosée,

D’une feuille grenat en l’abandon

De cette vigne aux grappes délaissées.

Pour, comme d’habitude ou comme avant,

Tout admirer et croire qu’on existe

Parce qu’on est, presque au soleil levant,

En promenade et que l’on n’est plus triste.