Les roses de jadis.

Bancs de bois peints en blanc,

Les roses bordant les allées,

L’herbe pousse autour de l’étang

Et des arabesques forgées

Des gloriettes mil-neuf-cents.

 

Ombre ou lumière tamisée,

Nonchalance d’un ciel d’été,

Pas menus, légères pensées,

La douceur plaît à la beauté

Et ces fleurs, ces fleurs par brassées…

 

Des paons à la démarche aisée,

Un temps à jamais arrêté:

Il est des amours devisées,

Des roses pour les écouter,

A des mémoires envolées

Des strophes pour les raconter,

Souvenirs et livre d’images

Et si vous deviez en douter,

Un peu plus ou tout aussi sage

Que les roses de Redouté.

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Les Roses II.

Je regarde tomber la pluie,

Indifférente à l’air du temps,

Dessus une ville amuïe[1]

Où la solitude m’attend…

Laisse aux heures de joie enfuies

Qui rêvent toujours du Printemps

La rime de cendre ou de suie

Que cette strophe au terme attend.

C’est un poème trop facile,

Vers de rencontre et de hasard,

Dignes de talents imbéciles

Ou paresseux de vieux lézards.

Dans la pénombre des allées

Où cette longue averse luit,

Au froid mordant des giboulées,

Songe plutôt à ce qui suit,

Que je t’inspire d’autres stances:

Je serai ce que j’ai été,

Plein amour et pleine confiance,

Libre espoir et libre beauté,

Qu’as-tu besoin d’une autre science ?

Je suis la rose de l’été !

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[1] Amuï(e) : participe passé d’amuïr, verbe défectif, « qui cesse d’être prononcé » mais à l’origine « qui devient muet », voir : https://www.cnrtl.fr/definition/amu%C3%AFr

Les Roses I.

J’aurais pu pleurer ce matin

Pour un parfum ténu de roses

Qui me rappelait tant de choses

En le trouvant en ce jardin.

Bruissez feuillages mordorés

Sur le vert des vastes pelouses

Ce sera le plus bel été.

Quand le siècle vaut la minute,

Quand l’instant dit l’éternité,

Quand hier sait que demain débute

Et qu’il n’est plus rien à compter,

Bruissez feuillages mordorés

Sur le vert des vastes pelouses

Ce sera le plus bel été.

Le murmure des feuilles vertes

Ignore l’avant et l’adieu,

Il chante le chant mélodieux

Des joies toujours redécouvertes.

Bruissez feuillages mordorés

Sur le vert des vastes pelouses

Ce sera le plus bel été.

Toutes m’ont dit en aparté,

Car les fleurs ne sont pas que prose,

Ce sera le plus bel été

Et ne veux-tu pas en goûter,

Si peu que ce soit, quelque chose

Dans le parfum ténu des roses

Où meurt ce qui n’a pas été ?

Bruissez feuillages mordorés

Sur le vert des vastes pelouses

Ce sera le plus bel été.

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