Prés et Bois.

Près et bois disent le Printemps,

Les lointains bleus parlent de paix,

Un instant le souci se tait

Et le vent, lui, flâne content.

L’eau joyeuse ruisselle,

La pierre doucement murmure

Et voici des feuilles nouvelles,

A jours nouveaux, neuve parure.

Le soleil qui court,  vagabond,

Dessus la mousse et la bruyère,

Dessus l’ortie et le chardon,

Sourit aux crêtes familières.

Il y a des nuages blancs,

Partout où ce grand ciel s’azure,

Qui vont replets et nonchalants

Dans leur printemps de sinécure.

Et puis il y a deux marcheurs

Qu’il vaut mieux dans ce paysage

Qualifier plutôt de flâneurs

Tant les deux traînent au passage.

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Pluie d'Automne.

Il pleut au loin sur la forêt,

Et le jardin au hêtre rouge,

Sur la pelouse sans apprêt,

Sur le chemin où rien ne bouge,

Sur le sommet de la montagne

Bleu-gris sur le ciel déjà gris,

Il pleut sur toute la campagne,

Il pleut encore et sans répit.

Il pleut comme il pleut en automne,

Par goût peut-être ou par raison

On dit que cette pluie est bonne

Qui prépare une autre saison,

Et moi, j’écris à la fenêtre

Où glissent les gouttes de pluie

En craignant chacune peut-être

Que soudain je ne les essuie.

                               ***

Un Bon Moment.

(Strasbourg.)

Dans mon esprit, le soir, roulent mille pensées,

Ces riens insignifiants des semaines passées,

Le flux et le reflux et l’écume des jours,

Une brève colère, un regret de retour,

Un succès éphémère, une occasion perdue,

Parmi les frustrations, une joie ambigüe,

Au milieu des soucis, sur un visage un nom,

Pour la même raison, sur beaucoup d’autres, non,

Et pour finir enfin l’ébauche d’un sourire…

Je songe à tout cela dans un désordre pire

Que celui que j’entasse au fond de mes tiroirs,

Et dont je suis heureux qu’on ne puisse le voir,

Le vague et l’important sans cesse s’y mélangent

En une rêverie à tout le moins étrange,

Inutile c’est sûr, sotte certainement,

Mais qui me fait passer un excellent moment.

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Chanson pour les Ephémères.

(Sully-sur-Loire.)

Refrain des nuits solitaires et grises

Lorsque la rumeur du quartier s’éteint

Et que des ombres indécises

Prennent possession des jardins,

Refrain syncopé des pensées

Qui vagabondent en chemin

Sur les trois notes cadencées

D’une chanson redite en vain.

Façades, balcons monotones,

Qu’importe aujourd’hui vos secrets ?

Ils n’intéressent plus personne,

Nul ne leur trouve plus d’attraits.

Dans le halo d’un lampadaire

On voit danser le tourbillon

De ces insectes éphémères

Pour qui j’écris cette chanson,

Ces quelques lignes anodines,

Plus éphémères qu’ils ne sont,

Sorte d’ariette citadine

Pour rien ou si peu, mais passons ;

Une chanson de compagnie

Dont la nuit reprend le refrain,

Reflets éteints des fenêtres ternies

Aux carrefours que l’ombre étreint…

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Les Noms.

Des noms défilent un à un

Et plus que ces noms des images

De bourgs, de champs et de villages

-Mémoire d’un plaisir défunt-

Des villes et des paysages

Que j’ai depuis longtemps quittés ;

Un grand soleil de liberté,

Quelquefois l’ombre d’un nuage,

L’ensemble toujours incomplet

De tant de merveilleux voyages

Qu’au fil des mots, qu’au fil des pages,

J’évoque encore avec regret.

Tout refrain n’est que se passage,

Que l’aîné l’apprenne au cadet,

Comme à la chanson ses couplets

Ainsi se succèdent les âges.

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Fantaisie Nouvelle.

(Carnaval de Bâle - Suisse - 2008.)

Louez Saint Bole avec Saint Plet

Qui sont les grands saints à la mode,

Chacun aura ce qu’il voulait :

Louez Saint Bole avec Saint Plet

Quant à Saint Ture, il apparaît

Qu’il serait, lui, aux antipodes,

Pour Saint Cère, qui ne le sait,

C’est un Saint beaucoup moins commode ;

Louez Saint Bole avec Saint Plet

Qui sont les grands saints à la mode.

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La Chanson du Baladin.

(Château de Sully-sur-Loire - Le donjon.)

Pensez-vous qu’à vivre en rimes

On devienne bien sérieux ?

« Non » dit la foule unanime

Et je ne dirais pas mieux.

Mon satin, mon or, ma joie

Sont tissés des courants d’air

Dont ma bouche est la grand-voie

Et dont ma plume se sert.

La plume fait la volaille

Et le mot pour ce qu’il vaut

Vous offre ce lit de paille

Dont nul bourgeois n’est dévot.

Les poètes sur la terre

Ont plus souvent bu de l’eau

Que du bon vin à grands verres

Et bien mangé, tant s’en faut.

Rutebeuf, François Villon

Comme le pauvre Jodelle,

Pourrait vous en dire long ;

Voyez que la vie est belle,

Magnanime le Destin,

Obligeante la Fortune,

Jusqu’à la fosse commune

Pour le pauvre baladin.

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