Prés et Bois.

Près et bois disent le Printemps,

Les lointains bleus parlent de paix,

Un instant le souci se tait

Et le vent, lui, flâne content.

L’eau joyeuse ruisselle,

La pierre doucement murmure

Et voici des feuilles nouvelles,

A jours nouveaux, neuve parure.

Le soleil qui court,  vagabond,

Dessus la mousse et la bruyère,

Dessus l’ortie et le chardon,

Sourit aux crêtes familières.

Il y a des nuages blancs,

Partout où ce grand ciel s’azure,

Qui vont replets et nonchalants

Dans leur printemps de sinécure.

Et puis il y a deux marcheurs

Qu’il vaut mieux dans ce paysage

Qualifier plutôt de flâneurs

Tant les deux traînent au passage.

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