Portaits II. Le Bavard - Les Mots.

Musée de l'Oeuvre Notre-Dame. Strasbourg.

I.

Les mots qui firent l’Univers

Ce ne sont pas ceux des poètes

Quoiqu’ils prétendent en leurs vers

Et votre serviteur en tête.

Le vent de leurs souffles divers

Dans les voiles de leurs navires

Soufflent quelquefois de travers

Si fort que leurs vaisseaux chavirent.

Ils auront beau faire et beau dire,

On voit clairement au travers

Des mots, ce qui les fait écrire :

Un peu d’esprit, et l’orgueil au revers,

Mais quoiqu’ils veuillent qu’on leur prête,

Quoiqu’ils prétendent en leurs vers :

Les mots qui firent l’Univers

Ce ne sont pas ceux des poètes.

                                ***                                      

II.

Mots savants de la rhétorique

Ou mots ronflants des grands discours,

Mots murmurés, mots poétiques,

Voyez combien je reste à court !

Petits outils des grandes vies,

Venez m’aider à me servir

De vous partout et à ravir

Comme ces auteurs que j’envie !

Que n’obtiennent-ils avec vous

Sans avoir toujours du génie…

Se faire aimer, mentir sur tout,

Être admiré quand on le nie,

Saisir les rênes du pouvoir,

Gagner une grande fortune,

Chasser ce qui vous importune,

Prendre, décider et savoir…

                               ***

Portraits I. Le Rêveur.

Musée de l’Oeuvre Notre-Dame.Strasbourg.

Je me replierai bien sur moi

Comme on fait d’une longue-vue ;

C’est une figure imprévue

Pour exprimer parfaitement

A la fois mon indifférence

Et ma fatigue du moment.

Un lit aurait ma préférence

Pour un bon repos de trois jours

Voire plus si c’est nécessaire.

Le désir chez moi n’a plus cours,

Ce temps n’a plus rien pour me plaire ;

Je me suis fait une raison.

J’aperçois bien à l’horizon

S’approcher de grandes misères,

Que d’autres que moi s’en atterrent,

Moi, je ne cherche qu’un placard

Douillet pour me mettre au rencard

Et suivre ma philosophie :

Rêver en évitant la vie.

             ***

Là-bas.

"Là-bas, là-bas", disent les vagues

En vain, qui meurent sur la plage ;

La ligne d’horizon me nargue

Et le vent narquois d’avantage.

Nos jours sont bâtis sur le sable

Ici, mais l’espace là-bas,

Là-bas, l’espace insaisissable

Dit l’éternité qui s’ébat.

Et le vent dit la liberté

Qui ne connaît pas la matière

Pesante et les jours décomptés

Où naissent encor nos prières.

En s’allongeant au bord des plages

La mer a murmuré : "là-bas",

Là-bas - souvenir ou passage -

La vague effacera nos pas …

                ***

Rien.

Un matin de Printemps,

                                Citadin et sévère,

Une ville s’étend                           

                                Entre deux réverbères.

Ciel blanc, feuillages noirs

                                Et grisaille insipide,

Reflets sur le trottoir

                                Et la chaussée humide,

Au carrefour, un pont

                                Personne et la rivière ;

A l’étroit des frontons,

                               Des toits et des gouttières

Une heure qui revient

                                Bredouille de lumière ;

Il ne se passe rien.

                             ***

Le 26 Janvier 1855.

Dans la nuit d’un mois de janvier glacial,

Quelque part, rue de la Vieille Lanterne,

Son moral et son existence en berne,

Se pendit un rimeur pauvre et génial,

Déshérité – Par quel arrêt de la vie ? –

Solitaire, et pour un rimeur c’est banal,

Sans espoir et c’est toute l’infamie ;

Ce poète était Gérard de Nerval.

                   ***