Rien.

Un matin de Printemps,

                                Citadin et sévère,

Une ville s’étend                           

                                Entre deux réverbères.

Ciel blanc, feuillages noirs

                                Et grisaille insipide,

Reflets sur le trottoir

                                Et la chaussée humide,

Au carrefour, un pont

                                Personne et la rivière ;

A l’étroit des frontons,

                               Des toits et des gouttières

Une heure qui revient

                                Bredouille de lumière ;

Il ne se passe rien.

                             ***