Lettre.

Les jours et les lieux nous séparent,

Et notre amour se perd ainsi

Dans un avenir imprécis

Où notre espoir lointain s’égare.

De beaux fruits ont pourtant mûri

Qu’hélas aucun des deux ne cueille,

Demain l’arbre sera sans feuilles,

Ma Douce, en serons-nous surpris ?

Allons, nous ne le serons guère

Et pourtant pas moins malheureux

Qu’y faire hormis former le vœu

Que bientôt nos amours prospèrent ?

Je suis ici, vous êtes là,

Seuls nos rêves s’en vont ensemble

Mais le reste se désassemble

Ou porte à faux ou tombe à plat,

Et nos amours trop isolées

S’échangent indéfiniment

Des promesses et des serments

Au fil de lettres désolées.

                               ***

Printanièrement Vôtre.

Voici le printemps qui revient,

Voici les fleurs et les feuillages

Et la lumière à votre image ;

Voici le printemps qui revient,

L’amour avec  en apanage

Tout votre espoir et tout le mien,

Et puis, et puis, tournez la page,

Souriez-moi, ne dites rien,

Tout le plaisir s’il vous convient

Et tout le bonheur de notre âge ;

Voici le printemps qui revient.

Voici les fleurs et les feuillages.

                               ***

L'Anneau d'Or.

(Parc du château de Fontainebleau.)

Les mots qui s'en viennent vers moi

Je leur demande qu’ils rappellent,

Belle, ces amours qui parfois

Nous paraissaient bien irréelles.

Nous nous sommes tant attendus

Dans l’espérance et dans la crainte,

Quand tout pouvait être perdu,

Quand tout nous semblait hors d’atteinte,

Quand les nuits libres de rêver

Craignaient leurs aurores déçues

Où rien ne pouvait se trouver

De notre vie entraperçue.

Je n’imaginais pas qu’il soit

Un jour possible que je vive

Sans t’avoir à côté de moi ;

Les jours ont fui comme l’eau vive,

Les jours, les mois, combien de temps ?

Et dans ce temps combien d’épreuves

Ou de malheurs ? Vaincus pourtant :

Un anneau d’or en est la preuve !

                               ***

Vent de Bretagne.

Le vent qui court par la Bretagne

A la violence de lointains

Qu’ignore ma vieille campagne

Que jamais son souffle n’atteint.

Chez moi ce qu’il en reste passe

Pour faire onduler nos épis,

Pour effeuiller les roses lasse,

On ne le voit pas faire pis.

Quand il parle c’est un murmure

Que peut-être un poète entend ;

Là-bas le vent n’a guère cure

Qu’on soit ou non de lui content,

Il va rugir avec les vagues

Que vont fracasser les brisants

Et sa colère gyrovague

Est un redoutable présent

Qui brise des forêts entières

Qui brise la pierre des croix,

Qui se moque bien des prières

Et qui ne connaît que son droit.

                               ***

L'Ombre.

Une ombre à peine et plus nocturne que la nuit,

Plus froide aussi où pas une étoile ne luit,

Et plus opaque encore et triste en son silence

Une ombre qui s’en va, plus lasse que l’errance,

Soumise à je ne sais quelle condamnation

Irréversible et d’éternelle perdition,

Une ombre dans la nuit, tellement douloureuse,

Sans visage et sans voix, une ombre malheureuse.

Une ombre en qui tes jours ont – le sais-tu ? – leur part

Et dont tu n’oses pas, toi, croiser le regard !

L’un qui n’est que par l’autre et tous les deux sinistres

Plus qu’au bûcher des morts les flûtes et les cystres,

Une ombre qui revient au bout de chaque jour,

Une ombre silencieuse à qui demeure sourd,

Tu le sais mieux que moi car l’ombre te ressemble,

C’est peut-être pourquoi je vois que ta main tremble…

                               ***

Venise Anadyomène.

(Piste sonore: "Con la Madre" extraite des "Laude di Sancta Maria - La Reverdie. ARCANA.)

Voici,

De bleu, de blanc, d’ocre et de rose

Que l’éclat du soleil impose,

Reflets dansants au gré des flots,

Au miroir brisé des canaux,

De marbre blanc, de pierre grise,

De cuivre au clocher des églises,

De brume d’argent poudroyant

L’aube d’horizons chatoyants,

De mosaïque de lumière

Et d’ombre alternant sur la pierre,

De vague, d’esquisse et de nuit

Où le silence vous conduit,

Venise.

                               ***