Le Déclin ?

Il y a cinq mille ans que le monde est ce monde

Qui fait se côtoyer le saint avec l’immonde,

Un cloaque d’horreurs, des trésors de beauté,

Des chefs-d’œuvre d’amour, des haines sans compter,

Un empire qui naît et des dieux qui s’effondrent,

Un monde où l’on adjoint à l’unique  le nombre,

Le bavard pour penser au muet pour répondre,

La plume de l’étude au fer pour la ruiner,

L’étroitesse d’esprit au talent étonné,
La jeunesse du rire à la tristesse âgée,

Et l’enfer du volcan à la cime enneigée;

Il y a cinq mille ans que le mot trompe et ment,

Qu’il apaise la peine et calme le tourment,

Que le ciboire assiège et que le glaive prie,

Que la bêtise et l’or n’ont aucune patrie,

Que l’heure enfuie est belle et la suivante aigrie

Et qu’on voit s’opposer prophètes de malheurs

Et champions du plaisir, insouciants et farceurs ;

Il y a cinq mille ans que le meilleur décline

Et que le mieux pourtant pour demain se dessine.

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Menace.

Le jour aussi bien que la nuit,

Dans la parole ou le silence,

Le souvenir, l’action, l’ennui :

La même horreur, la même absence.

L’anxiété rôde en chaque pièce

Où s’éveillent les jours d’antan,

Poussière d’une ancienne liesse

Et tendresse d’un autre temps.

Partout plane cette menace

Où tout ce que je fus a part :

Un fantôme que rien ne lasse

Et qui répète : « il est trop tard ! »

Mes pas qui se perdent sans fin

Dans l’ombre hostile et familière

Des meubles d’un décor défunt

Rythment d’inutiles prières.

Le jour aussi bien que la nuit,

Dans la parole ou le silence,

Ce que j’ai fait, ce que je suis,

Ce qui me poursuit et  m’offense,

Et me repousse et me conduit

Et me cause une peur immense.

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Au Fil de l'Eau.

Bribes d’ailleurs, bribes d’antan,

Cet autrefois de la mémoire

Dont ce soir je vais souffrir tant,

Mon temps ressemble au fleuve Loire

Entre ses bancs de sable blanc

Et la broussaille de ses îles,

Toujours rapide et toujours lent

En ses méandres inutiles ;

Glissez, fuyez au fil de l’eau,

Jours de malheur, jours de liesse,

Fuyez, glissez comme ces mots

Sur la feuille que je rapièce.

     

                 ***

Mon Soleil.

Musée de l’œuvre Notre-Dame - Strasbourg.

Mon soleil est près du couchant

Et sa lumière diminue

Mais si sa chaleur s’atténue

Elle suffit,  en s’approchant,

A réchauffer les cœurs perdus

Que réunit la même errance

Et qui connaissent la souffrance

De n’être jamais entendus.

Est-ce Râ, le soleil de Thèbes ?

Est-ce Phoebus, est-ce Apollon ?

Demain son char, ses étalons

Iront se noyer dans l’Erèbe ;

Profite donc quand tu le peux

Car le temps fuit à tire d’aile,

Nul soleil sur les asphodèles

Dans le jardin des bienheureux.

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