Le Bouquet.

C’était un soir dans un musée

En je ne sais plus quelle année

D’une si longue et vaine attente,

Je vous écrivis la présente :

« Ce bouquet pour la Très-Aimée, 

La lointaine, si bien nommée,

En cette espérance rimée

Qu’un jour le Hasard lui présente

L’image de ces fleurs absentes,

De ces fleurs, comme elle, charmées

Qu’on ne les cueille ou ne les sente…

Ce bouquet pour la Très-Aimée. »

                               ***

« De ce bouquet, ma Très-Aimée,

Qu’ailleurs il pleuve ou bien qu’il vente,

La fleur ne peut être abimée.

En mon cœur, quoique il se contente

De votre image sublimée,

L’espérance est aussi constante. »

Cette dernière est plus récente,

Mais le même amour me tourmente,

Et la prochaine est préparée

Déjà pour une autre soirée.

                               ***

Le Chêne aux Biches.

I.

Le ciel est morne, l’air est gris,

Au fond des bois où le soir tombe

Une chouette pousse un cri ;

Le crépuscule est une tombe

Où le dernier soleil descend

Au bras d’une gracieuse morte:

Cette heure au bonheur caressant

Que maintenant la nuit emporte.

II.

Souvenez-vous, souvenez-vous

De ce grand chêne où quelques biches

Semblaient se donner rendez-vous

Toujours le même jour que nous...

Hélas, aujourd’hui le sort triche,

Nos belles amours sont en friche,

J’y viens envers et contre tout.

III.

Des rus aux sentes bocagères,

Nymphes des bois, esprits des eaux,

Elle n’est plus qu’une étrangère

Et moi le seul et dernier sot

Qui pour errer se remémore,

Dans les baisers qui ne sont plus,

L’avenir dont il rêve encore,

Comme s’il demeurait l’élu.

Avec vos amants,  j’imagine,

Vous rirez d’un cœur désolé ;

Il n’est sylvain, il n’est ondine

Qui ne voudrait m’en consoler.

                               ***

Du Vent dans les Vignes.

Je serais plus heureux

Si le grand vent qui souffle, en soufflant,  emportait

Toutes mes déceptions et celui que j’étais,

Tous ces jours qui s’en vont seraient moins douloureux ;

Je serais plus heureux.

Et je vivrais en paix,

Sans penser à jadis, sans rêver à demain,

Sans craindre l’existence et la mort en sous-main ;

Ce monde n’aurait plus du tout le même aspect

Et je vivrais en paix.

Mais le vent qui m’écoute

Ne peut faire envoler que des amours légères,

Les miennes sont de fonte à tout vol étrangères,

C’est tout ce que j’en dis et dont sourient la route

Et le vent qui m’écoutent.

En marchant dans les vignes,

Qui dormaient plus que moi dans cette aube d’hiver,

Pour vous distraire un peu, je composais ces vers

Et je vous les offris, quoiqu’ils n’en soient pas dignes,

En marchant dans les vignes.

                       ***

 

Sur le Pont Saint-Martin.

J’étais ce soir vers les dix heures,

Songeur, sur le pont Saint-Martin

Où votre visage demeure

Dans le crépuscule incertain

Comme un soir aux heures fanées,

Un de ces beaux soirs imprécis

D’un autre temps, d’une autre année

Où vous y étiez vous aussi.

Et nos jeunesses langoureuses

Avaient encore un avenir

Et nos amours étaient heureuses

Que rien n’aurait pu contenir.

J’écrivais, vous étiez ma Muse,

Les passants passaient en riant,

Pardonnez-moi si je m’amuse

De nous revoir aussi confiants

Car vous et moi, sans rien en dire,

Savons ce qu’il faut en penser ;

A l’heure où les jours se retirent

Les mots ne savent plus danser…

                     ***

 

Entre-Deux.

Tout est jeune, clair et riant

Ou ce jour, au moins, tout le semble

Et les reflets sur l’onde tremblent

Où miroite un soleil brillant.

Midi blanchit les colombages,

Là-bas le saule a reverdi,

Le vent sur l’eau a tressailli

Que tout est calme et doux et sage,

Comme on le lit dans les récits

Des vieilles légendes que j’aime

Ou peut-être dans ces poèmes

Qu’on ne récite plus ici.

Où donc vous cachez-vous ma mie ?

Au bord de l’eau des souvenirs,

Jeune homme, je vais me tenir,

Au bord de l’eau des souvenirs

Où nos heures passent unies.

Midi blanchit les colombages

Venez partager ce moment

Et si ce n’est qu’un seul instant

Ce sera mieux que rien pourtant,

Bien mieux qu’un rêve ou qu’une image.

Viendrez-vous ? Je sais bien que non

Car le soleil sur l’horizon,

Si bas, dit une autre saison.

                     ***