Sur le Pont Saint-Martin.

J’étais ce soir vers les dix heures,

Songeur, sur le pont Saint-Martin

Où votre visage demeure

Dans le crépuscule incertain

Comme un soir aux heures fanées,

Un de ces beaux soirs imprécis

D’un autre temps, d’une autre année

Où vous y étiez vous aussi.

Et nos jeunesses langoureuses

Avaient encore un avenir

Et nos amours étaient heureuses

Que rien n’aurait pu contenir.

J’écrivais, vous étiez ma Muse,

Les passants passaient en riant,

Pardonnez-moi si je m’amuse

De nous revoir aussi confiants

Car vous et moi, sans rien en dire,

Savons ce qu’il faut en penser ;

A l’heure où les jours se retirent

Les mots ne savent plus danser…

                     ***

 

Entre-Deux.

Tout est jeune, clair et riant

Ou ce jour, au moins, tout le semble

Et les reflets sur l’onde tremblent

Où miroite un soleil brillant.

Midi blanchit les colombages,

Là-bas le saule a reverdi,

Le vent sur l’eau a tressailli

Que tout est calme et doux et sage,

Comme on le lit dans les récits

Des vieilles légendes que j’aime

Ou peut-être dans ces poèmes

Qu’on ne récite plus ici.

Où donc vous cachez-vous ma mie ?

Au bord de l’eau des souvenirs,

Jeune homme, je vais me tenir,

Au bord de l’eau des souvenirs

Où nos heures passent unies.

Midi blanchit les colombages

Venez partager ce moment

Et si ce n’est qu’un seul instant

Ce sera mieux que rien pourtant,

Bien mieux qu’un rêve ou qu’une image.

Viendrez-vous ? Je sais bien que non

Car le soleil sur l’horizon,

Si bas, dit une autre saison.

                     ***

Le Grand Jardin.

 

Un grand jardin où vivre simplement

Sans s’occuper du pourquoi, du comment

Ou du combien, ni du reste du monde,

Un coin perdu que le soleil inonde

Sans jamais regarder à la saison

Et, quelque part, paisible, une maison

Où revenir quand les ombres s’allongent

Pour y voir, silencieux, glisser les songes ;

Un grand jardin à l’écart d’aujourd’hui,

Où nul chemin connu d’autrefois ne conduit,

Dont il ne naît ni route, ni ruelle

Vers l’avenir, où l’heure ponctuelle

Et banale à souhait se suffirait

D’un horizon qu’on esquisse à grands traits,

Cadre lointain et qui demeure vague

Pour que l’esprit, librement, y divague ;

Que j’aimerais cet objet de dédain

Pour les hommes glorieux : un grand jardin…

                         ***

 

 

La Foule.

Cette après-midi là, flânant par la cité,

J’y regardais, curieux, s’agiter une foule.

Chacun s’y déplaçait d’un pas précipité

Vers l’objet de sa course et cette humaine houle

S’en allait au hasard de mille volontés.

Un groupe interrompait sans raison son avance

Pour faire demi-tour et soudain se hâter

Quand un autre adoptait beaucoup de nonchalance,

Ils avaient tous un but mais l’ensemble hésitait.

On y changeait d’allure, on y changeait d’idée,

Tous ensemble ils formaient un flot qui s’agitait

Comme une mer inepte aux vagues saccadées,

Un océan variable et toujours imprévu,

Défilant lentement le long des devantures

Ou se précipitant – par quel coup de vent mu ? –

Pour changer de trottoir au milieu des voitures.

La foule en mouvement et en son sein,

Moi qui la suit et l’observe à dessein.

La foule, ainsi, plus puissante que tout,

Volage comme nous et incertaine,

Belle d’espoir et trouble de remous,

Source du droit et de l'erreur humaine…

                     ***

La Tanière aux Livres.

C’est un foyer douillet et presque une tanière

Où des livres partout, du parquet au plafond

Offrent aux habitants un silence profond

Et la paix et l’oubli qui sont leurs fins dernières.

Des camaïeux de gris calmes des jours d’hiver

Aux étangs d’or, l’été, de ces heures tranquilles,

Cet étrange lieu forme un « ici » de presqu’île

Que contourne le Sort en ses ruisseaux divers.

Dans ce temps qu’on ignore ou ce temps qu’on feuillète

Glissent quelques reflets sur la pointe des pieds

Et comme une ombre ancienne au parfum de papier

Que rien du monde à naître ou du défunt n’inquiète.

C’est un repli soyeux de savante poussière,

D’historique sagesse et d’inutiles riens

D’où vous pourrez gagner, si cela vous convient,

Cet au-delà sans nom des sentes traversières.

                                ***