La Tanière aux Livres.

C’est un foyer douillet et presque une tanière

Où des livres partout, du parquet au plafond

Offrent aux habitants un silence profond

Et la paix et l’oubli qui sont leurs fins dernières.

Des camaïeux de gris calmes des jours d’hiver

Aux étangs d’or, l’été, de ces heures tranquilles,

Cet étrange lieu forme un « ici » de presqu’île

Que contourne le Sort en ses ruisseaux divers.

Dans ce temps qu’on ignore ou ce temps qu’on feuillète

Glissent quelques reflets sur la pointe des pieds

Et comme une ombre ancienne au parfum de papier

Que rien du monde à naître ou du défunt n’inquiète.

C’est un repli soyeux de savante poussière,

D’historique sagesse et d’inutiles riens

D’où vous pourrez gagner, si cela vous convient,

Cet au-delà sans nom des sentes traversières.

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