Le Lampadaire.

Au fond de la nuit, solitaire,

J’écris dessous un lampadaire

Des vers au frais de la cité ;

Dans la tiédeur des nuits d’été,

Au fond de la nuit, solitaire.

Sans réfléchir et sans compter

Et sans toujours trop inventer,

J’écris dessous un lampadaire.

Des vers, mais pour quoi raconter ?

S’ils ne parviennent pas à plaire,

Si nul n’est là pour écouter ?

Ah,  j’aime écrire et tant qu’à faire,

Au fond de la nuit, solitaire,

J’écris dessous un lampadaire.

                     *** 

Pluie d'Eté.

Un rêve d’été se termine

Au bruit tranquille de la pluie

Paisible en sa mélancolie

Où le soir déjà se devine.

Je ne m’en serais pas douté

Mais ce qui fut n’a pas été.

L’odeur de la terre mouillée

Monte doucement de la rue

Et la nuit lente s’insinue

Par la fenêtre entrebâillée.

En tout ce temps qu’aurais-je appris ?

Que l’ombre efface les écrits.

J’aime cette heure de grisaille

Où noircit là-bas le feuillage

D’immenses platanes sans âge

Obscurs et presque un peu « canailles ».

Voilà que hier me fait défaut ;

Je prends demain pour ce qu’il vaut.

Et maintenant qu’il fait nuit noire,

Le vent se promène en silence;

Minuit s’appelle : « indifférence »,

L’aube se lève sans mémoire.

                ***

Cuisine de Fin d'Année.

Ami, quelles sont les nouvelles ?

L’an s’achemine vers sa fin,

L’appartement sent le sapin

Et la cuisine, la cannelle.

On parle fêtes et festins

Et le regard des enfants brille

Et l’on s’affaire à quatre mains

Du haut en bas de la famille.

Et les jours se font impatients

Et même il devient nécessaire

Si l’on n’est pas un inconscient,

La nuit, de poursuivre et parfaire

Tous les joyeux préparatifs

Que ces solennités exigent.

Parler c’est rester inactif,

Pardon si je vous désoblige

Mais je retourne à mes fourneaux,

A mes menus, à mes emplettes,

A mes gratins, à mes gâteaux

Car il faut que je les complète !

                     ***

Canicule II.

Je ne parviens pas à tirer quoi que ce soit

De mon cerveau, de mes dix doigts

Et tout le jour, c’est ridicule,

Je dois dormir pour combattre la canicule.

Je n’arrive pas à penser, je ne fais rien,

Ce n’est pas bon, ce n’est pas bien !

Je transpire et me liquéfie ;

Faire trois pas ? C’est bien en vain qu’on m’en défie !

Au mieux, je m’en réjouis, je puis rester assis,

Le regard dans le vide, ainsi,

En laissant les heures en friche

Comme si je n’étais, au fond, qu’une potiche.

Et quand enfin, trempé, je parviens à la nuit,

Que le soleil enfin s’enfuit,

Qu’un petit vent parfois s’éveille,

Plus qu’épuisé, moi, je me couche et je sommeille…

                                ***

Midi en Espagne.

Le temps s’écoule à sa façon :

Il parcourt la nuit d’une traite,

Il va, le jour, en limaçon,

A la midi  même il s’arrête

Et des arbres de fer forgé

Bordent les grandes places vides

Que longent seuls des étrangers.

Tout au bout des champs d’ocre aride

Il pousse des sommets bleutés,

De vagues feuillages se grisent

De la poussière de l’été.

L’octogone clair d’une église

Veille sur un cloître roman,

Un filet d’eau bruit doucement…

Les lacets d’une route gagnent,

Au flanc désert d’une montagne,

La fournaise d’un ciel d’Espagne.

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