Parfois.

Il m’arrive parfois de rêver de Venise

A l’heure où ses palais, ses ponts et ses églises

Se distinguent à peine au milieu de la nuit

Et qu’au bord des canaux aucun reflet ne luit.

Il m’arrive parfois de rêver de galères

Sortant de l’Arsenal et battant pavillon

De la Sérénissime où rugit un vieux lion,

Au temps où les marchands savaient faire la guerre.

Il m’arrive parfois de me revoir aussi

Sur la place Saint-Marc, il y a des années

-Mon amour d’autrefois que faites-vous ici,

Souvenir douloureux, espérance fanée ?-

Il m’arrive parfois d’imaginer le jour

Où, le long des canaux, après ce long détour,

Je serai de nouveau celui que tout étonne,

L’amant émerveillé que Venise se donne.

                               ***        

Votre Visage.

A l’heure de mes rêveries

Un fantôme revient parfois

Me rappeler une autre vie

A l’heure de mes rêveries.

Il se pourrait que je sourie

Dans l’ombre à ce que je revois ;

A l’heure de mes rêveries

Un fantôme revient parfois.

Il a toujours votre visage,

Votre visage et vos beaux yeux

Et que de regrets au passage ;

Il a toujours votre visage.

S’il fallait récrire la page

Je ne pourrais l’écrire mieux ;

Il a toujours votre visage,

Votre visage et vos beaux yeux.

                               ***

Esotérique.

Qu’il est bon d’oublier l’espace d’une nuit

Ce que l’on voudrait lire ou même écrire et puis

Qu’aucun siècle n’est grand mais que beaucoup sont tristes

Et que l’on meurt demain, bref que le monde existe.

Qu’il est bon d’essayer de ne plus résister,

D’écouter le silence et de ne rien attendre,

De ne pas réfléchir et de ne plus compter,

De ne plus désirer et de ne rien entendre.

Il n’y a plus de ville et vous n’êtes pas là,

Les volets sont fermés et les pièces sont vides,

Vous n’êtes plus qu’un point dans un univers plat

Qu’on empoche plié, d’un mouvement rapide.

Vous n’êtes plus un soir, pas encore un matin,

Et le ciel n’est qu’un mot que l’on tire à la ligne,

Et la vôtre où la vie écrira le mot « fin »

Vous importe aussi peu que celle que je signe.

                               ***

La Cloche du Matin.

Routes, friches, champs ou forêts,

Si lentement, comme à regret,

Il sonne une cloche perdue

Au fond de l’aube triste et nue.

Qui donc l’entend et qui donc sait

Et qui donc chante et qui se tait ?

Au ras des sillons tant de brume,

Au bord des rivières, l’eau fume,

Comme l’on rêve et comme on craint,

Comme un reproche pour refrain,

Au fond de l’aube triste et nue

Il sonne une cloche perdue.

                               ***         

Un Soir.

Je voulais me parler de bosquets et de bois,

De lacs aux flots d’argent, de rivières tranquilles,

De villages anciens et peut-être de villes

Dans le calme du soir où s’estompent leurs toits,

De champs et de chemins qui s’ouvrent devant moi,

De clochers rassurants, de campagnes faciles

Au sein de vieux pays ordonnés et fertiles

Qu’en ce jour finissant en esprit je revois.

Je voulais me bercer d’une ancienne espérance

Et rythmer mon repos des songes de l’errance,

Je voulais promener mon cœur insatisfait

Sur les sentiers déserts d’un monde imaginaire,

Mais devant mon ennui mon rêve s’est défait

Et dans ce soir pluvieux j’ai choisi de me taire.

                               ***