Qu’écrire sinon ce rondeau ?
Je regarde vers la rivière.
Le monde est une poudrière
Et je l’oublie au bord de l’eau.
Si j’étais humain comme il faut
Cela vaudrait une prière ;
Qu’écrire sinon ce rondeau ?
J’ai connu cet endroit très tôt,
D’un baiser, chose singulière
Car il dure une vie entière,
C’était hier, il faisait aussi beau,
Je regarde vers la rivière,
Qu’écrire sinon ce rondeau ?
Que sais-je d’alentour ? Je n’en sais rien.
Et du monde ? Pas plus et c’est très bien.
De mon amour ? Tout ce que j’en rumine
Et du vôtre qu’il a mauvaise mine.
Je sais aussi mil nuances d’argent
Autant pour l’or et ce fil exigeant
Avec lequel d’ordinaire l’on brode
L’enterrement ou la noce à la mode.
Je sais ce qu’il en faut pour l’illusion,
Et le mirage ou bien la déception ;
Je sais le poids des pleurs et des sourires
Qui viennent quelquefois les contredire.
Enfin je sais… Que sais-je encor ?
Le jeu sans fin du bon et mauvais sort,
Beaucoup des fleurs et surtout de la rose ;
D’alentour et du monde : aucune chose.
Je parle en un temps incertain
De ce dont je me remémore.
Ce sont des brasiers mal éteints
Aux aventures qu’on déplore,
C’est l’acier appelant l’acier,
La terre rêvant de l’orage.
Ce sont tous ces jours sacrifiés
Sur l’autel des dieux de passage,
Ce sont tous ces noms effacés
A l’ombre des bois de justice
Mais dont il n’est jamais assez.
Ce sont ces amants au supplice
D’avoir été pour n’être plus
Et ces enfants de l’innocence
Toujours et bien trop tôt perdus,
L’oubli sans doute et l’ignorance
Et c’est ce vieux monde perclus.
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