Ce vieux monde.

 

Je parle en un temps incertain

De ce dont je me remémore.

Ce sont des brasiers mal éteints

Aux aventures qu’on déplore,

C’est l’acier appelant l’acier,

La terre rêvant de l’orage.

Ce sont tous ces jours sacrifiés

Sur l’autel des dieux de passage,

Ce sont tous ces noms effacés

A l’ombre des bois de justice

Mais dont il n’est jamais assez.

Ce sont ces amants au supplice

D’avoir été pour n’être plus

Et ces enfants de l’innocence

Toujours et bien trop tôt perdus,

L’oubli sans doute et l’ignorance

Et c’est ce vieux monde perclus.

 

Un tour de manège.

 Le monde tourne, tourne en rond,

C'est toujours le même manège,

Des tout petits aux cheveux blonds

Aux vieillards à barbe de neige.

 

Le ciel est bleu, le ciel est gris,

De la soie on passe à la boue,

On regarde tourner la roue

De la Fortune; on pleure, on rit.

 

Le manège tourne toujours

Au son de la même musique,

On vit, on meurt; chacun son tour,

Chacun  pareil, chacun unique,

 

De bien à mieux, de mal en pis,

Toujours la même trajectoire,

En majuscule c'est l'Histoire

Qui tourne, tourne sans répit.

 

Sans remède.

Le monde est tel qu’il est,

Il n’est pas de remède,

Prends-le et va en paix ;

Le monde est tel qu’il est.

Si tu le trouves laid,

Que mon vers pour lui plaide ;

Le monde est tel qu’il est,

Il n’est pas de remède.

A défaut de succès

Les petits riens vous aident,

Mêmes certains essais

Font rire les plus raides ;

Le monde est tel qu’il est.

Méprises-tu ce plaid ?

Bien, je te le concède,

Le monde est tel qu’il est

Et pends-toi s’il te plaît :

Il n’est pas de remède.

                               ***

Un monde ancien.

Je vous écris d’un monde ancien

Où, pour ma part, je me sens bien,

Autant que renard en son gîte ;

Les saisons y sont des redites

Dont la succession me convient.

Pour le temps qu’il y fait, eh bien

Sachez qu’il ne dépend de rien

Hors de l’humeur de qui l’habite.

Je vous écris d’un monde ancien

Où, pour ma part, je me sens bien,

Autant que renard en son gîte.

Au gré des jours qui sont les siens

Il change moins qu’il ne retient

Et puisque l’on n’y va pas vite,

Que fort peu de choses l’agite,

Etonnez-vous qu’il soit le mien !

Je vous écris d’un monde ancien

Où, pour ma part, je me sens bien,

Autant que renard en son gîte ;

Les saisons y sont des redites

Dont la succession me convient.

                               ***