Le mauvais livre.

Dans l’ombre noire d’un sapin,

Au soir qui vient par les allées,

Je lis un de ces livres pleins

De bavardage et de fumée.

Un livre qui passe le temps

Mais qui n’a pas de caractère,

Ce qui n’importe pas vraiment

A l’heure où manque la lumière...

Moire et nuances de l’instant

Que déclinent ces lourds feuillages,

Une placette en s’endormant

Ou l’arête d’un mur sans âge,

La douceur du soir lentement

Alanguit le parc et la ville

Et je me console aisément

De fermer ce livre inutile.

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