La Lettre.

On range un tas de vieux papiers

Que l’on conserve, on doit l’admettre,

Pour des motifs bien oubliés.

On y découvre cette lettre…

Une page d’une écriture

Brève qu’on ne reconnaît plus

Et ce prénom pour signature

Qui vous a tellement ému…

Alors on recherche un visage

-Pourquoi reste-t-il imprécis ?-

Une voix ? non, rien qu’une image,

Bref éclat d’un roman terni.

Son titre même vous échappe

Mais ce bout de papier vous est

Ce qu’à la vigne est une grappe

Et vous savez tout ce qu’il tait.

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