Dans une
lumière voilée,
Ni joyeuse,
ni désolée,
Chaque jour
chasse le suivant,
Calme, bien
sûr, mais décevant.
Le bourdon
lointain qui résonne
M’indiffère
et pour qui s’étonne
Je dirai
qu’il en est ainsi
D’à peu près
tout le reste aussi.
Je n’ai pas
le présent en tête
Et du passé
que je feuillète
Par habitude
et sans entrain,
Que dire si
l’on m’y contraint ?
Que de ses
heures familières
Je ne retire
rien ou guère…
Et que
reste-t-il plus avant
De grandiose
ou de captivant ?
L’amour,
l’aventure ou la gloire ?
La lutte et
au bout la victoire ?
Ces rêves ne
sont plus les miens ;
Pour dire
vrai je dirai : rien.
Il se tut
mais reprit encore :
Ceci vous
explique cela
Et puis son
regard se voila…
Qui donc
était-il ? Je l’ignore.
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