Chanson des champs.

A ma grande souffrance

S’il n’est culture en France,

Qu’est-ce donc que cela,

Mon Maître, que voilà ?

Si drôle ou si touchant

Si ce n’est pas un chant

Alors qu’est-ce donc, Sire,

Voulez-vous me le dire ?

Pauvre de remembrance

S’il n’est culture en France

Qu’est-ce donc que cela

Que je vous écris là ?

Méthode et manuel

Pour labourer le ciel

Et moissonner la brise ?

Non, je vous en avise.

Sont-ce là litanies,

Injures ou folies

D’un esprit désuni ?

Non, Sire, que nenni !

A l’avers, au revers,

Ne sont-ce pas des vers ?

Ceux qu’il faut qu’on écrive

Et non ceux pour les grives !

Contre toute espérance,

S’il n’est culture en France

Il n’en est chez Adam

Ni dehors, ni dedans !

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