Chanson d'Autrefois.

  

Le ciel est gris et l’an s’avance,

Chaque jour est moins avenant,

Tire plus tôt sa révérence,

Toujours plus froid en revenant,

Toujours plus triste en terminant.

Les bois que plus rien n’ensoleille

Disent assez quelle saison

Derrière celle-ci s’éveille

Et ce qui monte à l’horizon

De froid et de neige à foison.

Notre chemin se clôt, ma Douce,

Et comme lui, notre entretien,

Dessous le givre un lit de mousse

De nous, peut-être, se souvient ;

De tout le reste il n’est plus rien,

Pauvre déduit, pauvre chevance

Pour le grand amour qui nous tient ;

Le ciel est gris et l’an s’avance.

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