La Peine de Mémoire.

Lourde est la peine de mémoire,

Et lourd est le poids du passé ;

Pour l’homme il n’est point de victoire,

Du nouveau-né au trépassé.

De l’or ancien qui bat monnaie ?

Malheur aux souvenirs heureux,

Ce qui fut joie deviendra plaie ;

Qui chantera le songe-creux ?

Mes jours s’en vont mais non mes rêves,

Plus je m’efforce et moins je vais

Car ce que je cherche sans trêve

C’est le bonheur qu’alors j’avais.

Passe l’été, vienne l’automne,

Mon temps déjà s’est fait plus court,

Chaque heure une cloche résonne,

Heureux l’aveugle, heureux le sourd.

Que d’autres gardent l’espérance

Que ce monde s’en aille au mieux,

Pour moi j’ai plus en souvenance

Que vous n’aurez devant les yeux.

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