Le Demeurant.

Par la fenêtre ouverte

La chaleur de l’été,

Silencieuse et déserte

La rue à pas comptés

Dans l’ombre des platanes

Et les toits poussiéreux.

L’absence qui condamne

Les squares miséreux

Et leurs vagues allées

A ne servir à rien,

Les foules envolées

Voyagent corps et biens

Vers les Grandes Vacances

Dans la grande chaleur

Et la folle espérance

D’on ne sait quel bonheur.

Carrefours sans voitures,

Inutiles trottoirs,

Rideaux des devantures

Clos du matin au soir,

Sur une place immense,

Trois couples de pigeons ;

Un bel été commence…

Ai-je écrit : « abrégeons ! » ?

               ***

Le Gredin.

L’heure qui vient, vient sans émoi,

Sans faux-semblant, sans brusquerie,

Il fait nuit noire sur les toits

Et tout est rêverie.

L’amour demeure ce gredin

Qui n’en fait jamais qu’à sa tête

Quand dans le parfum des jardins

Il achève sa quête.

Sa complice d’obscurité

N’a-t-elle pas pris de l’avance

Sur la caresse d’un été

Qu’on sait de connivence ?

Le vent paisible, aux bois lointains,

Dit l’herbe sèche des prairies,

Chacun court après son destin

Et tout est rêverie…

            ***

Muets.

Les pentes que la nuit ravinent

Cachent la croix d’un cimetière

Où dorment des ombres divines

Et des courtisanes altières.

Dans l’air du soir si doux encor

Où tremblent nacres et draps d’or,

Surtout restez muets, craignez l’écho

D’un carillon qui sonne faux

Aux contrevents de pierre grise

Gravés de lichens et de mousse

Du clocher lointain d’une église

Où l’horizon s’use et s’émousse.

Là-bas sommeillent les taillis

Et les sillons et les sentiers

Et la patience d’un pays

Où nul soupir n’est oublié.

Là-bas où je vous vis en robe

D’ombre, d’aube ou de crépuscule

Aux heures autrefois si probes…

Combien l’amour est ridicule

Quand on le compare au destin.

De la cloche du soir à celle du matin

Dorment les vierges de satin

Et les saintes et les catins !

                *** 

Une Ville du Sud.

Pierrailles et pavés qui sinuent rapprochés

Séparent ces ilots que le soleil éclaire,

Humbles couverts de pierre, allègres, sans misère

Dessous le bleu d’un ciel aussi haut accroché.

Muraille contre murs, comme un camp retranché,

Dans ce très peu d’espace où les toits se resserrent,

Les créneaux d’une tour jaillissant de la terre

Plongent un long regard au-delà du rocher.

Et la ruelle tourne et sous la porte altière

Serpente et se déroule ainsi qu’une rivière,

Unissant l’ombre fraîche au midi plein d’éclat

Puis se faisant chemin sur la crête inégale,

Se perd sous l’olivier au milieu du fracas

Grésillant et heureux de milliers de cigales.

                                ***

 

Aux Murs des Citadelles.

Vastes éclairs dessous un dôme obscur

Où le vent noir émèche les nuages,

Presque ininterrompu, de mur en mur,

Aux lointains de la nuit gronde l’orage,

Géant sinistre, imprévisible sur

Les toits aigus, dentelés de feuillages,

De nos sommeils urbains, inquiets, bien sûr,

De leur destin au plus haut de sa rage.

Dans le chaos des façades remparts,

Je veille seul et quoique il soit trop tard,

Guettant la foudre au balcon sentinelle,

J’espère encore aux pitiés du Hasard

Car mon rôle est d’être le mis-à-part,

Dernier vivant aux murs des citadelles.

                      ***