Exorcisme.

I.

Exorcisons le mauvais temps
Et chassons les heures pénibles,
Ce vieux "profitez de l'instant"
N'est-il pas toujours accessible ?
Voulez-vous cessez de courir
Les chimères ou les mirages ?
Voulez-vous cesser de chérir
La solennelle erreur des "sages" ?

 

II.

Cherchez un étang où prendre un bain de minuit,

Apprenez à tricoter mille pitreries,

Allez donc pêcher la lune au fin fond d'un grand puits

Et pour une fois mangez trop de sucreries.

Chantez à tue-tête et en grec ancien,

Cultivez les oignons cuits, faites des caricatures,

Désaccordez les violons, oubliez les mots anciens,

Déracinez votre chien, veillez sans mesure !

                             ***

Désastres du T emps.

Le temps s'allonge sans mesure
Dans nos pires difficultés;
Quand tout s'apaise et nous rassure
On le voit soudain se hâter.

On ne peut que le laisser faire,
Bien sûr il se moque de nous,
Il ne cherche qu'à nous déplaire,
A nous mettre enfin à genoux.

Il se plaît à ce qu'on l'implore
Mais sans vouloir nous écouter,
Par dessus tout ce qu'il adore
C'est d'insulter à la beauté,

C'est de ruiner nos espérances
C'est de nous priver de nos biens,
C'est de renier ses assurances
Et qu'il ne nous demeure rien.

                 ***

Un Poème d'Autrefois.

Amour, mon bel Amour, n'irons-nous pas ensemble
Retrouver le soleil et l'ombre de l'été
Et le bord des ruisseaux où le feuillage tremble
Dans la brise d'un jour mille fois raconté ?

Où marchions-nous tous deux quand la rose trémière
Comme les nymphéas, sentant le soir venir,
Semblaient sous nos regards s'ouvrir dans la lumière
Et dire notre émoi pour mieux le retenir ?

Amour, mon bel Amour, comme les beaux jours passent,
La neige est arrivée et le froid de l'hiver,
Nous sommes séparés, voici que l'an s'efface,
Nos ruisseaux ont gelé, nos chemins sont déserts.

                                ***

Le Soir.

Le soir vient clore la journée,
Lentement, avec tant d'égards,
De politesse surannée,
Que l'ombre paraît en retard
Sur la réalité de l'heure,
Un "entre-deux", moment précieux,
Où, de tout, il ne nous demeure
Qu'un calme doux et silencieux.
On peut s'y parler à soi-même,
Tenant un discours résigné,
La vie en est l'unique thème,
Sur laquelle on a cru régner
Et qui, semblable à la lumière
De ce jour finissant, s'enfuit;
La jeunesse vivait si fière
Et voici que tombe la nuit.

               ***

Occupations.

Je fais des triolets,
Certains font des brioches,
D'autres font des volets;
Je fais des triolets.

Certains font les follets,
Certaines font des mioches,
Certains font des brioches,
Je fais des triolets.

              ***

Au Soleil.

Au soleil, comme un vieux lézard
Cherchant le midi de la pierre
Pour s'y chauffer jusqu'au plus tard
De ce ciel empli de lumière,

Au soleil et si paresseux
Que même penser m'importune,
Au soleil où quoique fort gueux
Je ne m'endors pas sans fortune,

Au soleil, comme un marronnier
Dont tous les bourgeons vont éclore,
Comme ces pignons habillés
D'azur que le printemps redore,

Au soleil mais plus prosaïque,
Dans mon fauteuil tout simplement,
Loin de l'or ou des mosaïques,
Je me prélasse longuement.

               ***

Ruine.

Mon temps se ruine aux quatre coins du vôtre,
Je sais être cela qui tant se voulût autre
Qu'on la cru demeuré et de douce folie,
Mais tout est bien ainsi; que le monde m'oublie,
Que mon nom ne soit plus ou n'ait jamais été,
Je m'en porterais mieux et vous, que vous importe ?
Je suis ce rêve à mon coeur raconté
Et l'enfance qui rit et vous demeure morte...

                         ***

Les Nuages de Pluie.

C'est un jour gris d'un hiver renaissant,
Au charme lent des nuages de pluie,
Aux toits d'ardoise et aux trottoirs luisants,
C'est un jour gris d'un hiver renaissant.

Un vent d’ouest qui frissonne en passant,
Un jardin vide, un horizon de suie,
C'est un jour gris d'un hiver renaissant,
Au charme lent des nuages de pluie.

                   ***

L'Hiver du Poète.

L'avenir de mon œuvre est-il fait de revers ?
Si de ce que j'écris on ne fait pas de livres
Et des livres qu'on lit, afin de me survivre,
Il ne me sert à rien d'écrire tant de vers.

Me faudra-t-il penser qu'ils sont faits de travers ?
Que je les ai crus bons un soir que j'étais ivre
Alors qu'ils sont mauvais à m'en couper les vivres
Et à me proposer d'aller me mettre au vert ?

Si me croyant doué je me mens à bon compte,
Pour demander pardon, pour effacer ma honte,
Dois-je quitter le monde et me faire convers ?

Avouant mon erreur et mon peu de mérite,
Dois-je aller au désert jeûner comme un ermite
Et perdre pour des vers, le gîte et le couvert ?

                      ***

Le Routier.

Un soir ici puis un soir là,

Mon épouse, la solitude,

Il m'arrive d'être bien las:

Un soir ici puis un soir là.

On me demande et me voilà,

Je me nourris de servitude;

Mon épouse, la solitude,

C'est une union quelquefois rude,

Il m'arrive d'être bien las.

Printemps du monde.

Ce sera le plus beau Printemps

De toutes les années d'un monde

Qui n'en espérait plus autant;

Ce sera le plus beau Printemps.

Et ce seront mille fragrances,

Mille couleurs,

Mille nuances,

Mille manières de bonheur,

Et ce seront mille espérances

Et mille aveux,

Mille expériences

Et mille aubes de feu,

Mille versets d'un autre temps

Riant de leur propre faconde, 

Ce sera le plus beau Printemps

De toutes les années du monde.

                 ***
 

Prison.

Le ciel est rempli de nuages

Qui naviguent vers l'horizon,

Je reste immobile et j'enrage.

Le ciel est rempli de nuages.

Le plus petit d'entre eux voyage

Alors que je reste en prison;

Le ciel est rempli de nuages

Qui naviguent vers l'horizon.

Ceci, cela.

Ceci date d'un an déjà,

À peine si je m'en rappelle

Et qu'en sera-t-il de cela ?

Ceci date d'un an déjà.

À bien y réfléchir, voilà,

La mémoire est une poubelle;

Ceci date d'un an déjà,

À peine si je m'en rappelle.

Iris et Roses.

J'ai fait cette chanson en souvenir de toi,
Le jardin des iris et le jardin des roses
Aux étés de bonheur qui n'ont pas d'autres lois
Que d'être ce qu'on est, que d'être ce qu'on ose.

J'ai fait cette chanson pour l'amour de ce temps
Et son reflet joyeux afin qu'on la murmure
Quand de tout ce qu'on fut plus rien n'est comme avant,
Quand le jour s'assombrit, quand rien ne vous rassure.

J'ai fait cette chanson, moi qui suis peu chanteur,
Hors de toute saison, aux sillons de la terre,
Songeant à ce jardin, un grand sourire au coeur
Pour la rose et l'iris qui m'ont aimé naguère.

                         ***

La Corneille.

La corneille dit la légende
Que lui enseignent les vents froids
Qui de la montagne descendent;
C'est une très vieille légende...

Ce sont les aubes qui l'entendent,
Plus personne aujourd'hui n'y croit,
La corneille dit la légende
Que lui enseignent les vents froids.

                   ***

Prudence.

Un pas devant l'autre au bord de l'eau,
Un printemps de reflets étincelle
Dans une après-midi sans défaut
Mais un je ne sais quoi me rappelle
Que nous sommes encore en hiver.
Et d'ailleurs, pas une primevère,
Aussi loin que mon regard se perd
Les sous-bois dorment dans la lumière
Mais toujours teints d'ocres et de bruns,
De gris-cendre et de terre de Sienne,
Dans ce camaïeu de tons défunts
Où les fleurs très prudentes s'abstiennent.

                       ***

La Dernière Feuille Morte.

Hier soir, l'Automne s'en alla,
La neige derrière la porte
Dansait, n'attendant que cela.
Hier soir, l'Automne s'en alla.

Toute la nuit, le vent souffla
Sur les ultimes feuilles mortes,
La dernière qui s'envola
A l'aube passa sous ma porte
Pour me redire en quelque sorte:
Hier soir, l'Automne s'en alla.

                   ***

Champs de Bataille.

Est-il un seul arpent de terre

Qui n'ait un jour rougit du sang

Qui coule aux ruisseaux de la guerre

Et bu une vie de vingt ans ?

Les forêts manqueraient de bois

Si sur chacune de leur tombe

Il fallait planter une croix

Quoiqu'aucun nom ne la surplombe.

Je n'ai pas assez de douleur

Et je n'ai pas assez de larmes

Pour redonner vie aux malheurs

Qu'ont fait tant de siècles en armes.

Mais j'en ai cependant assez

Pour que dans l'ombre que j'évoque

Murmure un peu de ce passé

Nimbé d'une gloire équivoque.

Une rumeur dans le vent froid,

Un chuchotement de racines

Comme si la mort à l'étroit

Tentait d'être moins clandestine...

               ***

Répétitions.

J'ai plus écrit de vers pour vous
Qu'aucun autre poète en France,
Il en fut d'amers et de doux,
De peine autant que d'espérance,
De lumière et d'obscurité
Et de certitude et de doute.
Il en fut sans jamais compter
Et sans que jamais je redoute
D'en voir le sujet s'épuiser.
Ceux de ce soir que j'y ajoute
A l'heure où vous vous reposez
Et qu'aucune oreille n'écoute
Ne disent rien que les premiers
N'aient déjà dit de mon amour
Qui les a cependant priés
De le répéter chaque jour.

             ***

Le Voyageur Mécontent.

Voici qu'à force de changer,
A force de changer sans cesse,
Il me faut vivre en étranger,
Fût-ce même à ma propre adresse.
Je ne pars pas le cœur léger,
Mon bagage est fait de tristesse
Mais c'est à force de changer.

Serait-ce vraiment déroger
Ou faire preuve de paresse
Que de ne plus partir sans cesse,
De ne plus sans fin déloger,
De ne plus courir les hôtesses
Et de ne plus jamais changer ?

Serait-ce bien de la faiblesse
Que de vivre sans voyager,
D'attendre qu'enfin la vieillesse
Vous interdise de changer
Et que la mort avec tendresse
Vous dise de ne plus bouger ?

                   ***