Est-il un seul arpent de terre
Qui n'ait un jour rougit du sang
Qui coule aux ruisseaux de la guerre
Et bu une vie de vingt ans ?
Les forêts manqueraient de bois
Si sur chacune de leur tombe
Il fallait planter une croix
Quoiqu'aucun nom ne la surplombe.
Je n'ai pas assez de douleur
Et je n'ai pas assez de larmes
Pour redonner vie aux malheurs
Qu'ont fait tant de siècles en armes.
Mais j'en ai cependant assez
Pour que dans l'ombre que j'évoque
Murmure un peu de ce passé
Nimbé d'une gloire équivoque.
Une rumeur dans le vent froid,
Un chuchotement de racines
Comme si la mort à l'étroit
Tentait d'être moins clandestine...
***
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