Janvier.

L’hiver a mis des coiffes blanches

Aux quatre tours des Ponts-Couverts

Et doublé d’hermine les branches

Des peupliers au vent offerts.

Il danse des flocons de neige

Sur le ciel de plomb des canaux,

Sur les pignons, sur les flèches, -que sais-je ?-

Avant de se noyer dans l’eau.

Et le cri rauque des mouettes

Dit le mauvais temps qui revient

A l’occident des girouettes

Sur la plaine où janvier se tient.

Des Faux-Remparts au Bain-aux-Plantes

Tout se dessine en noir et blanc

Et les vieilles pierres s’inventent

Les beaux atours d’un nouvel an.

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La Sentinelle.

L’extrême fin d’après-midi,

L’hiver s’habille d’or fané

Dont le faible éclat se dédit

Au pied des ombres quand, peiné,

Le jour trop court cède la place

Au cerne bleu du crépuscule.

Passants, dites-moi qui vous chasse ?

Dites-moi ce qui vous accule

A rentrer si vite chez vous ?

Du froid, de l’ombre ou du repas,

(Mais peut-être n’est-ce pas tout)

Lequel hâte le plus vos pas ?

Je me dis quand je vous regarde

Qu’on doit quelque part vous attendre ;

Tant mieux pour vous, moi je ne garde

Au cœur aucun souvenir tendre.

L’attendriez-vous d’un soldat,

D’un mercenaire dont l’emploi

Est de veiller sans autre état

D’âme que cette unique loi ?

                    ***

 

Les Quatre Tours.

Elles sont quatre tours debout,

Derniers témoins de nos murailles,

Quatre toujours de fière taille,

Elles sont quatre tours debout.

… Dauphin, tes écorcheurs sont fous

   Qui rêvent ici de ripailles,

   Ils y feront festin de coups,

   De plomb, de pierre et de ferraille.

   A Hausbergen, sache-le, nous,

   Que l’évêque appelait « canaille »,

   Chevaliers autant que piétaille

   Nous leur avons rompu le cou

   Comme demain, et qu’il t’en chaille,

   Devant Nancy, je sais bien où,

   Ce seront les Suisses et nous

   Qui remporteront la bataille…

Qui du temps autant que de tout,

Toujours aussi fières se raillent,

Elles sont quatre tours debout,

Derniers témoins de nos murailles.

                           ***

 

La Jeune Fille Riche à la Tête de Mort (d'après "Légendes et Traditions Orales d'Alsace" recueillies par Jean VARIOT).

Un jour vînt à Strasbourg

Une étrange pucelle,

Vêtue de beaux atours,

De taille mince et belle

Mais sur son cou gracieux

La tête d’un squelette

Faisait craindre en tous lieux

La curieuse fillette.

Pour trouver un mari

Elle offrait sa fortune…

Même sans parti pris,

Un squelette importune,

Beaucoup, rêvant d’argent,

Accoururent vers elle

Mais nul – c’est outrageant –

Ne prit la demoiselle.

Pleurez le triste sort

De cette jeune fille

A la tête de mort

Qu’en vain son or habille !

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Au Coeur Battant.

C’est l’histoire d’un rendez-vous,

Un rendez-vous comme il y en a tant,

L’été quand le soir est si doux

Qu’à tout âge on se croit amant.

Et c’est l’histoire d’une attente

Pendant que dansent les lumières

D’une terrasse au bord de l’eau

Fuyant, la nuit à fleur de peau,

Obscure, langoureuse et lente

Dessous l’arche d’un pont de pierre.

Une terrasse presque vide,

Un homme seul devant sa bière

Et la fraicheur de la rivière

Qui s’écoule sans rides.

C’est l’histoire d’un rendez-vous bien obtenu,

D’un rendez-vous jamais tenu,

Un rendez-vous comme il y en a tant

Et d’un jeune homme qui attend

Dans un bistrot, une inconnue ;

Un bistrot comme il y en a tant

A l’enseigne… « du Cœur Battant ».

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