L'Hiver du Poète.

L'avenir de mon œuvre est-il fait de revers ?
Si de ce que j'écris on ne fait pas de livres
Et des livres qu'on lit, afin de me survivre,
Il ne me sert à rien d'écrire tant de vers.

Me faudra-t-il penser qu'ils sont faits de travers ?
Que je les ai crus bons un soir que j'étais ivre
Alors qu'ils sont mauvais à m'en couper les vivres
Et à me proposer d'aller me mettre au vert ?

Si me croyant doué je me mens à bon compte,
Pour demander pardon, pour effacer ma honte,
Dois-je quitter le monde et me faire convers ?

Avouant mon erreur et mon peu de mérite,
Dois-je aller au désert jeûner comme un ermite
Et perdre pour des vers, le gîte et le couvert ?

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