Il souffle un vent d’outre-passé,
Je le connais en dilettante,
Il répondait à mon attente
Au pays dont on m’a chassé.
Il n’était jamais si pressé
Qu’il ne me parle ou ne m’enchante ;
Il souffle un vent d’outre-passé.
De tout ce qui s’est effacé
-Que la mémoire est inconstante-
Ma rime se tient pour contente,
Ce soir, qu’il m’en raconte assez :
Il souffle un vent d’outre-passé,
Je le connais en dilettante.
Que me chanterez-vous à la vieille saison
Où les feuilles s’en vont où le vent tourbillonne ?
Que me chanterez-vous entre braise et tisons
Pour rompre aux soirs profonds les silences d’automne ?
Les roses du jardin, les champs de la moisson ?
Et ces verts potagers où le melon bedonne ?
En de trop courtes nuits, ces émois à foison
Où le présent au rêve un moment s’abandonne ?
Il pleut sur tous les vers des poètes anciens,
Avant tout songe-creux et souvent girouettes,
Mais jamais il ne plut comme il pleut sur les miens
Pendant que de ma main j’écris cette bluette.
Ces grands chênes dehors, pour qui gémissent-ils ?
Vous ne me dites rien et le soir est si proche…
Le refrain du grand vent c’est un refrain d’exil ;
Que me chanterez-vous si ce n’est un reproche ?
L’été s’achève doucement
Au gré des nuages qui passent,
Les jours ne laissent pas de traces,
A peine a-t-on vécu l’instant
Que demain chasse maintenant.
Rougissez d’être aussi volages,
Mes heures et mes agréments
Qui l’êtes plus que des amants
Les goûts autant que les orages;
Ô, vous saisons, rougissez-en.
Qu’avez-vous fait de vos promesses,
Qu’avez-vous fait de vos moments ?
Comme pour ceux qui vont s’aimant,
Ce sont de bien courtes ivresses,
De bien éphémères présents.
Un peu d’encre sur une page,
Des mots à la couleur du temps
Éternellement de passage
Comme nos amours mal contents
Et comme toujours les nuages.
Une première, ennuyeuse, effacée
Que prolonge une autre pensée ;
Trois tirets, point d’exclamation,
Et la mer jusqu’à l’horizon.
Les mots et maillons de la chaîne
Nés d’un regard, peut-être à peine
Sur la feuille qui les conçut
Écoutés ou même perçus…
Ces tours ont d’anciennes querelles,
A l’ardoise du ciel se mêle
Laissons-les dormir au néant,
Ce reposoir pour tout le zèle
Dont ces remparts sont sans nouvelles ;
A marée basse et sans émoi.
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