Sur les toits du crépuscule
Il y a des reflets d’hiver,
Y dorment des pigeons crédules
Dont les rêves sont très divers.
S’étiolent nos jardinières
Dans la pénombre des balcons,
Ces jours de pauvre lumière
Achèvent de donner le ton.
C’est l’atmosphère banale
De janvier dans son quotidien
Dessus la ville hivernale,
Humide et froide qui convient.
Il pousse des parapluies
Sur la grisaille des trottoirs
Où rêvent à l’heure enfuie
Loin, les vagues lueurs du soir.
***
Ils traversent tous les matins
En arpentant leurs habitudes,
Ils n’ont pas changé d’attitude,
Leur regard n’est pas plus éteint.
Trouvent-ils que la vie est belle
Tant que l’on peut dire : « moi, je » ?
Liberté de polichinelles
Qu’on manipule comme on veut.
L’automne suit ses feuilles mortes,
Ses nuages suivent le vent,
A l’hôtel de la Vie-Avant
Était une serveuse accorte
Le pain doré de nos moissons
Et le vin des belles années ;
Eux mangeront un pain de son
Dans leurs vignes abandonnées.
C’est ainsi que passe le temps,
C’est ainsi que changent les choses ;
Que l’on soit le chêne ou la rose
On ne choisit pas son moment.
***
La pluie et le ciel gris têtu
N’ont pas de quoi nous rendre tristes,
Les toits par l’averse battus,
Les matins où l’ombre persiste,
Qu’est-ce d’autre que la saison ?
Et une saison où les hommes
N’ont ni plus ni moins de raison :
Rien d’autre qu’un nouvel Automne.
Mon amour, au fond de mon cœur,
Que penses-tu que cela change ?
Pourquoi le froid te fait-il peur ?
De tout cela rien n’est étrange,
La longueur de la nuit n’est rien
Puisqu’il nous demeure une aurore
Et puisque le printemps revient,
Revient toujours, revient encore
Et que le jour ou bien la nuit
C’est un peu du pareil au même
Quand sur le chemin que l’on suit
Nous pouvons redire : « Je t’aime. »
***
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