Ce vieux monde.

 

Je parle en un temps incertain

De ce dont je me remémore.

Ce sont des brasiers mal éteints

Aux aventures qu’on déplore,

C’est l’acier appelant l’acier,

La terre rêvant de l’orage.

Ce sont tous ces jours sacrifiés

Sur l’autel des dieux de passage,

Ce sont tous ces noms effacés

A l’ombre des bois de justice

Mais dont il n’est jamais assez.

Ce sont ces amants au supplice

D’avoir été pour n’être plus

Et ces enfants de l’innocence

Toujours et bien trop tôt perdus,

L’oubli sans doute et l’ignorance

Et c’est ce vieux monde perclus.

 

Antienne.

 

Ces murs ont le regard

Des jours d’anciennes fièvres ;

Jour de colère, ô jour à part,

Loup, belette et renard

Où donc est votre maître ?

 

Et ces murs ont des lèvres,

Leur chant comme un rempart,

Jour de colère, ô jour à part

Ces murs ont le regard

Des jours d’anciennes fièvres.

 

                               ***                        

A La Rochelle.

 

Une première, ennuyeuse, effacée

Que prolonge une autre pensée ;

Trois tirets, point d’exclamation,

Et la mer jusqu’à l’horizon.

 

Les mots et maillons de la chaîne

Nés d’un regard, peut-être à peine

Sur la feuille qui les conçut

Écoutés ou même perçus…

 

Ces tours ont d’anciennes querelles,

A l’ardoise du ciel se mêle

Un reflet sombre d’océan,

Laissons-les dormir au néant,

 

Ce reposoir pour tout le zèle

Dont ces remparts sont sans nouvelles ;

Vagues sont les vagues et moi

A marée basse et sans émoi.