A La Rochelle.

 

Une première, ennuyeuse, effacée

Que prolonge une autre pensée ;

Trois tirets, point d’exclamation,

Et la mer jusqu’à l’horizon.

 

Les mots et maillons de la chaîne

Nés d’un regard, peut-être à peine

Sur la feuille qui les conçut

Écoutés ou même perçus…

 

Ces tours ont d’anciennes querelles,

A l’ardoise du ciel se mêle

Un reflet sombre d’océan,

Laissons-les dormir au néant,

 

Ce reposoir pour tout le zèle

Dont ces remparts sont sans nouvelles ;

Vagues sont les vagues et moi

A marée basse et sans émoi.