L'original.

La plus part aime mieux marcher

Sur des routes de grand passage,

Heureux d’avoir un voisinage

Pour paysage

De leur lever à leur coucher.

Ils n’aiment guère le chardon,

La ronce, l’ortie et l’ornière

Des sentiers qu’un jour reconquièrent

Les fondrières

Ou bien la herse des sillons.

Ils n’aiment guère les nuages

Qui se font et qui se défont,

Qui se dissolvent ou s’en vont

Vers l’horizon

Sans emporter un seul bagage.

Ils n’aiment guère l’impromptu,

Ni l’incertain, ni l’éphémère,

Ni le manque d’itinéraire

Autoritaire,

Ni l’absence du déjà-vu.

                               ***        

Un soir de février.

Le crépuscule bleu d’un soir de février

Tranquille et silencieux se glisse dans la pièce,

J’ai marché tout au long d’un jour ensoleillé,

J’ai le corps fatigué et le cœur en liesse.

J’ai mon content de neige et d’arbres dépouillés,

De montueux chemins, de routes où l’on glisse,

De vignobles voisins et de lointains glaciers

Et d’un froid à percer les meilleures pelisses.

Dans cette pièce chaude où l’ombre s’épaissit,

Ma plume est paresseuse et mon esprit s’envole

Vers d’autres horizons ; en un mot je somnole

Assez profondément et pourtant mal assis.

Là-bas au bord du lac scintillent des lumières,

Tout un monde brillant quand le mien est obscur

Et tourne lentement entre ces quatre murs

Un soir de février de ma longue carrière.

                        ***                  

Deux compagnons.

Le fauteuil ne dit rien, il vieillit avec moi

Et son coussin s'affaisse et ses accoudoirs s'usent,

Il a pris mon empreinte et souscrit à mes choix,

Nous somme de ces vieux qu'aucun rêve n’abuse,

Philosophes parfois et fatigués souvent,

Deux meubles d'autrefois qui ne sont plus utiles

Qu'à parler de la vie au fil d'un autre temps

Et dans un crépuscule apaisant et futile.

Tous deux persuadés de ne servir à rien

Nous cultivons heureux  notre vieille paresse,

Nous nous ressemblons tant, nous nous comprenons bien,

Nous cultivons notre âge et plus rien ne nous presse.

Où le désir est roi, nous vivons de l'oubli,

Et de la discrétion et de l'indifférence,

Du repos que l'on prend, de la page qu'on lit

Et de nos souvenirs dont le nombre est immense.

                              ***