Les Quatre Saisons.

Quand le ciel est léger, au beau temps des semailles,

Nul ne songe à l’hiver, il n’est peine qui vaille

Et puis l’été se passe et le temps des moissons,

Il n’est pas de chagrin au temps des passions,

Puis la forêt se pare et l’automne flamboie,

Si les champs sont déserts les vignes sont en joie,

Et vient le dernier jour où les feuilles s’en vont,

Le froid règne à son tour et la triste saison,

La nuit qui se prolonge et le jour qui s’écaille,

La neige, le verglas, le givre et la grisaille.

Mais qu’ils ne règnent pas surtout sur vos chansons :

Ni bois mort ni flocons surtout, sur vos blasons !

Sur la table un flacon et dans vos mains un verre

Tout débordant d’un vin couleur de primevère,

Un rire au fond du cœur, aux lèvres un bon mot;

Laissez la nuit glaciale à l'éclat des Gémeaux !

                               ***   
                    

La Rue d'Hiver.

La rue est grise et triste

Et l’air froid du matin

Sent la fumée.

Hivernale

Et bien nommée

Mélancolique et matinale,

Dans la brume automnale,

La rue s’anime enfin

D’ombres banales

Du quotidien.

Allées et venues sépulcrales

Aux contours indistincts

Que le brouillard exhale ;

Grise dessous le ciel livide

Et un jour incertain

Luit une rue humide.

                               ***        

Les Pensées Grises.

 

Mes pensées grises tourbillonnent

Comme la feuille danse au vent,

Pour quel voyage allègrement,

Par les chemins roux de l’automne ?

Il pleut comme il pleut chaque fois

Qu’à la douceur le temps s’adonne

Près de l’hiver qui s’en étonne

En maugréant je ne sais quoi.

Mes pensées grises tourbillonnent,

Tournent en rond, pressées, brouillonnes,

En désordre ou bien se suivant               

Comme elles font assez souvent                                                                          

Puis s’enfuient subrepticement

Par les chemins roux de l’automne.

                               ***

Un Soir.

Je voulais me parler de bosquets et de bois,

De lacs aux flots d’argent, de rivières tranquilles,

De villages anciens et peut-être de villes

Dans le calme du soir où s’estompent leurs toits,

De champs et de chemins qui s’ouvrent devant moi,

De clochers rassurants, de campagnes faciles

Au sein de vieux pays ordonnés et fertiles

Qu’en ce jour finissant en esprit je revois.

Je voulais me bercer d’une ancienne espérance

Et rythmer mon repos des songes de l’errance,

Je voulais promener mon cœur insatisfait

Sur les sentiers déserts d’un monde imaginaire,

Mais devant mon ennui mon rêve s’est défait

Et dans ce soir pluvieux j’ai choisi de me taire.

                               ***                       

Le Temps Passe.

Le Temps Passe. - Et D’Autres Vers.

Aux jours d’antan que j’étais libre

Je pouvais vaguer à mon gré

Des bords du Rhin à ceux du Tibre

Pour me distraire et admirer.

Et maintenant que puis-je encore

Hormis me le remémorer

Lorsque la peine me dévore ?

J’entends certains soirs mordorés

Dire au fond de leur crépuscule

Des vers scintillants et nacrés

Qui rendent les miens ridicules.

Je sais au bord des horizons

Les mots que compose l’aurore…

Je voudrais les entendre encore

Au hasard des quatre saisons.

                               ***                      

Le Temps Passe – Suite – Regrets.

Hélas « ancien »  ne suis,

« Moderne » je ne puis,

Entre les deux, hybride,

Peut-être creux ou vide

Mais non le faux-semblant,

Pastiche désolant

D’une œuvre de génie

Qu’un médiocre copie.

Hélas, « ancien » ne suis

N’en ayant la mesure,

Ni non plus « d’aujourd’hui »,

N’aimant les sinécures

Que la chienlit conduit

Où chacun se rassure

D’autant plus que sa nuit

Se trouve plus obscure ;

Non, quelle triste allure !

Moderne je ne puis.

Ni palais, ni masure,

Le reste s’en déduit,

Qu’on me laisse conclure :

Je suis ce que je suis.

                               ***                                                                                                                    

                                              

Le Temps Passe – Suite - Promenade.

Je me promène avec mes souvenirs

Sur ces pavés qui vont au crépuscule,

D’abord brillants, lentement se ternir ;

Ma nostalgie est un peu ridicule.

Sans doute, je la flatte, j’en conviens,

N’est-elle pas un peu « de ma famille » ?

Mais c’est à tort, tout ce que j’en retiens

C’est une collection de peccadilles

Dont le meilleur auteur ne ferait rien,

Pas même bonne à quelque litanie,

Bref, un défaut et dont je sais trop bien

Ce qu’il a pu m’en coûter d’avanies.

Et les reflets s’en vont au fil de l’eau,

Coin de ciel pâle où dort l’ombre des pierres,

Monde immobile, un instant sans défauts,

Ocre des toits et fleurs des jardinières…

Trois pas sur les pavés bossus

Où flânent près de moi d’autres septembres,

Certains heureux et quelques uns déçus,

En camaïeu de roses ou bien d’ambre,

Ma nostalgie en camaïeu de gris,

Au fil de l’eau que le couchant ouvrage

Sur les canaux que les passants surpris,

Tout alentour admirent au passage.

                               ***