Le Vieux Célibataire.

Maussade, gris et froid, il fait très mauvais temps

Dehors et le brouillard est l’horizon des routes ;

L’Automne fuit et les forêts sont presque toutes

Sans feuilles, ni couleurs comme sans habitants.

On se promène triste et les mains dans les poches,

A petits pas déçus et l’œil désabusé,

On se promène triste et le jour s’effiloche

Aux quatre bras déserts des carrefours usés.

On rêve d’un thé chaud et de pâtisseries

Comme un bon vieux sans l’être en l’étant bien un peu

Mais c’eût été d’amour ou de galanterie

Au temps où l’on brûlait sans allumer de feu…

Maussade, gris et froid, même au cœur de la ville

Que, pour chasser l’ennui, l’on gagne quelquefois

En rêvant dans la foule où l’ombre se faufile

Que l’on existe encore et que quelqu’un vous voit.

                                         ***

 

Plaisirs simples.

J’agrémente un dîner tardif et solitaire

Du rubis d’un vin gai tout comme l’est sa terre

Et ma tête et mon cœur et la salle à manger

Voient soudain leur humeur du tout au tout changer.

On n’est jamais tout seul quand on lève son verre

A la santé de celle ou de ceux qu’on révère,

Parents, nobles amis et quelquefois défunts ;

Une bouteille et moi ne feront jamais « un ».

Si mon jambon n’est pas très « aristocratique »,

Son mariage à mon vin est exempt de critique,

Mon fromage de chèvre après lui renchérit

Sur le plaisir gourmand qu’en le mangeant j’ai pris

Et quant à mon dessert de délicieuses pommes

Il vient parfaitement achever cette somme

Si bien que quoique seul, avec ce vin de choix,

Me voici satisfait autant ou plus qu’un roi.

                                      ***

 

Océan.

Sur la mer où le vent se lève,

La voile cherche l’horizon,

Océan ta mémoire est brève

Sur la mer où le vent se lève.

Océan ta mémoire est brève

Et tout autant l’est ma raison ;

Sur la mer où le vent se lève,

La voile cherche l’horizon,

D’une course sans trêve,

Tout comme pleure ma raison

Et ma mémoire au diapason,

Sur la mer où le vent se lève,

Quand je regarde l’horizon.

               ***

 

L'ombre.

Sur le chemin où je marchais

Etions-nous deux ? Je le croyais

Dans la lumière matinale

Et l’or des vignes automnales ;

Deux, le souffle coupé, deux,

Admiratifs autant qu’heureux,

Deux se promenant sans encombre

Qui n’étions qu’un : moi et mon ombre.

                      ***

Rituel Mélancolique.

Belles journées d’Automne

Qui dites cependant la fin

De la beauté qui s’abandonne

Au froid qui doit venir demain,

Vous avez les plus belles roses

Que peut produire une saison.

Si belles qu’aucun mot de prose

N’en saurait détailler les tons,

En décrire un peu la lumière,

Non plus qu’en dire le parfum.

C’est qu'elles sont les dernières

En ce jardin bientôt défunt

Où ce jour me voit solitaire

Goûter le plaisir d’un regard

Sur la parure d’une terre

Qui me couvrira tôt ou tard.

                      ***