Cuisine de Fin d'Année.

Ami, quelles sont les nouvelles ?

L’an s’achemine vers sa fin,

L’appartement sent le sapin

Et la cuisine, la cannelle.

On parle fêtes et festins

Et le regard des enfants brille

Et l’on s’affaire à quatre mains

Du haut en bas de la famille.

Et les jours se font impatients

Et même il devient nécessaire

Si l’on n’est pas un inconscient,

La nuit, de poursuivre et parfaire

Tous les joyeux préparatifs

Que ces solennités exigent.

Parler c’est rester inactif,

Pardon si je vous désoblige

Mais je retourne à mes fourneaux,

A mes menus, à mes emplettes,

A mes gratins, à mes gâteaux

Car il faut que je les complète !

                     ***

Canicule II.

Je ne parviens pas à tirer quoi que ce soit

De mon cerveau, de mes dix doigts

Et tout le jour, c’est ridicule,

Je dois dormir pour combattre la canicule.

Je n’arrive pas à penser, je ne fais rien,

Ce n’est pas bon, ce n’est pas bien !

Je transpire et me liquéfie ;

Faire trois pas ? C’est bien en vain qu’on m’en défie !

Au mieux, je m’en réjouis, je puis rester assis,

Le regard dans le vide, ainsi,

En laissant les heures en friche

Comme si je n’étais, au fond, qu’une potiche.

Et quand enfin, trempé, je parviens à la nuit,

Que le soleil enfin s’enfuit,

Qu’un petit vent parfois s’éveille,

Plus qu’épuisé, moi, je me couche et je sommeille…

                                ***

Midi en Espagne.

Le temps s’écoule à sa façon :

Il parcourt la nuit d’une traite,

Il va, le jour, en limaçon,

A la midi  même il s’arrête

Et des arbres de fer forgé

Bordent les grandes places vides

Que longent seuls des étrangers.

Tout au bout des champs d’ocre aride

Il pousse des sommets bleutés,

De vagues feuillages se grisent

De la poussière de l’été.

L’octogone clair d’une église

Veille sur un cloître roman,

Un filet d’eau bruit doucement…

Les lacets d’une route gagnent,

Au flanc désert d’une montagne,

La fournaise d’un ciel d’Espagne.

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Matin d'Eté.

Au soleil, ce matin, que raconte le vent ?

Que la campagne est souriante,

Qu’il fait bon vivre aux mois d’été

Et qu’on peut se laisser tenter

Par plus d’une route accueillante.

Ce sont ses propres mots et voici les suivants :

La forêt est asile et le champ est promesse,

Chaque pas que l’on fait ouvre un autre horizon,

Jouissez de l’instant et vous aurez raison,

Ma course est un bonheur, mon rire une sagesse.

Et puis ceux-ci, joyeux, s’ils ne sont pas savants :

Suivez le cours de la rivière

Ou rêvez au bord de l’étang,

Je vous précède ou vous attend,

Que veut dire le mot « frontière » ?

Ajouta-t-il, heureux, dans le soleil levant.

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Au Coeur Battant.

C’est l’histoire d’un rendez-vous,

Un rendez-vous comme il y en a tant,

L’été quand le soir est si doux

Qu’à tout âge on se croit amant.

Et c’est l’histoire d’une attente

Pendant que dansent les lumières

D’une terrasse au bord de l’eau

Fuyant, la nuit à fleur de peau,

Obscure, langoureuse et lente

Dessous l’arche d’un pont de pierre.

Une terrasse presque vide,

Un homme seul devant sa bière

Et la fraicheur de la rivière

Qui s’écoule sans rides.

C’est l’histoire d’un rendez-vous bien obtenu,

D’un rendez-vous jamais tenu,

Un rendez-vous comme il y en a tant

Et d’un jeune homme qui attend

Dans un bistrot, une inconnue ;

Un bistrot comme il y en a tant

A l’enseigne… « du Cœur Battant ».

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